Читать книгу Два голоса, или поминовение - Владислав Броневский - Страница 121

И вот – зима Иерусалима:

и дождь идет, и злится ветер,

и редко солнца луч засветит

из туч, безжалостно гонимых,

и город стародавний дивный

предстанет в белизне строений;

купаясь в зелени лучистой,

купаясь в мудрости пречистой,

святыни вознесут моленья

за благодатность этих ливней.

Кедрона мертвая долина,

оливковой горы вершина,

святые, древние могилы,

немым объятые молчаньем, —

какою пригвожден к вам силой,

каким прикован ожиданьем?

Настанет час, мой прах бессильный

поглотит вечное забвенье.

Но вижу – эвкалипт могильный

здесь учит не сдаваться тленью.

Его разят и дождь, и ветер,

он весь дрожит в предсмертной муке,

но простирает в даль столетий

зеленые худые руки.

Шумя ветвями, он рыдает

и издает глухие стоны,

убор зеленый раздирает

и пеплом посыпает крону,

и все ж пощады он не просит —

он ветви расправляет снова

и святотатственно поносит

его презревшего Иегову...

О дерево, познавшее страданье,

мятежное в отчаянье глубоком!

С тобою у меня одно дыханье —

я в этом мире самый одинокий:

как ты, я часто под грозой стою,

и вихрь меня к земле нещадно клонит,

порою сердце от ударов стонет,

но выпрямляюсь снова – и пою.

Не знаю, где конец наступит мой,

у ног твоих я буду гнить, быть может,

но ты мне пой, про боль и бунт мне пой,

о эвкалипт, с родной березой схожий!

Люди! Люди! Душа больна,

сердце вылечиться не может,

пусть ливанская тишина

мне поможет.

Море. Гор голубая рать.

Кедры встали семьей огромной...

Мне бы с сердца шкуру содрать,

что давно уже так бездомно.

Тишина мне нужна, тишина,

вся увенчанная небесами,

чтобы стала она полна дальней

родины голосами.

Пусть она потрясет меня,

глубо́ка, нема, бездонна,

чтоб услышал, как пала, звеня,

наземь Зигмунтова колонна.

Край родной! что на свете мне ближе?

Не уснуть, снова детство я вижу,

лист беру, и в штрихах неумелых

дом растёт, палисадник и сени,

утро майское в дымке сирени,

травы мокрые в ландышах белых —

я дарил их в день ангела маме —

вот скамейка за чащей зелёной,

тот же дуб – не старел он с годами —

осеняет простёртою кроной.

Что я слышу? Над ширью окрестной

снова благовест льётся воскресный?

Солнце тонет в пылающей Висле...

Ну о чём мои детские мысли?

О нарциссах? Об иволге в чаще?..

Семь пробило, и солнце садится,

с груши сыплется цвет шелестящий,

старый домик растёт на странице...

Что ж так больно душе, так щемяще?

Что толку от жизни бренной

без Моцарта и Шопена?

Была бы она без Мицкевича тоже

гроша ломаного не дороже.

Не ратую за «сонеты»

или, скажем, «баллады»,

сердцу поэта

прислушаться надо...

К чему?.. Ну конечно, к Висле,

где над водой нависли

весенних березок ветки,

их листья так робки и редки,

но опадать им вскоре

вместе с листвой осокорей.

На зелень взгляну, сострадая, —

такая она молодая! —

и слёзы блеснут во взоре.

Ну а сосны, к примеру!

Друзья! Ну а клёны! Клёны!

Я счастлив без меры,

ведь клён – зеленый.

Жизнь ни черта не стоит,

когда ее дух не стоек.

Мы родине необходимы,

вернуться, друзья, должны мы,

чтоб над Вислою сосны шумели и ели,

чтобы лучи горели

на стали орудий, на нивах,

в пролитой крови, в глазах счастливых,

в мазовецких открытых просторах —

и чтоб мир был нам дорог.

Мне не нужны Палестины,

ираны, ираки, египты —

кипарисов милей мне калины,

березы милей эвкалиптов.

Сосен, как наши, здесь нету,

не те здесь тюльпаны, гвоздики, —

другого пришлите поэта,

чтоб вам про ливаны чирикал.

Давно отшумела здесь слава,

здесь клейма на всём – «Made in Britain»[9], —

твое ныне слово, Варшава,

ты славой бессмертной покрыта!

Там ныне текут иорданы,

там фермопилы и трои,

там бессчетно и безымянно

безвестные гибнут герои.

Там бой не смолкает жестокий,

враг жжет города без пощады, —

а я здесь брожу одинокий

и ногти грызу от досады.

Мне хоть на миг бы в Аллеи,

хоть каплю из чаши их горя —

не то я с тоски околею

у Средиземного моря.

Заботы меня связали,

но я не сдаюсь покамест.

Привык я уже к печали,

отчаянья не пугаюсь.

О, если б мне быть на фронте —

а здесь одиноко, грустно...

Сижу себе в «Орионе»,

смотрю pictorial news’ы.

Фугасы на Хамм и Эссен,

на Кёльн, на Берлин, на Штутгарт!

За бомбами следом – сердцем

спускаюсь на парашюте,

благословляю раны,

благословляю руины —

пусть ангелы-великаны

проносятся невредимы.

Но дальше пускают метры

каких-то глупых историй.

Уйду. Надоело смертно.

И буду думать о горе,

оно мне скрутило нервы,

нигде не дает покоя,

и сердце, взяв из резерва,

бросает в горнило боя!

Заботы меня связали,

и боль все острее, острее,

привык я давно к печали...

Ах, только б скорей, скорее!

Тоска, черт возьми, кручина,

как липкая паутина,

так душу порой оплетает, —

ни тяжкий вздох, ни проклятья,

ни дружеское рукопожатье,

ни вид этих нив зеленых,

ни взгляд, в себя устремленный, —

ничто уж не помогает.

Ни то, что там, над дорогой,

увижу жестокие звезды...

И звезды мне не помогут!

Грустные, ночью поздней,

беззвучно вспыхнув сначала,

на дно упадут бокала

и выпьют бокал до дна...

И будет ночь холодна,

и кто-то окликнет тихо,

мне Родину голос напомнит!

Тихий в безмолвии комнат,

я в тишину скачусь

и в камень вдруг превращусь...

Молчание мне поможет,

и камень, что сверху положат,

могильный, и холод, которым дышу

так долго...

О чем я пишу?!

Край наш растоптан армадою адской,

в щепки разбиты столбы на границе...

Маршем Кресовой, маршем Карпатской —

так наступление наше вершится.

Наши границы? – ищи под ногами,

в грохоте танков, среди канонады.

Так нас учили сражаться с врагами

предки-изгнанники, предки-солдаты.

Маршем Карпатской, маршем Кресовой;

скачкою конной, движением пешим...

Враг не уйдёт от расплаты суровой —

пусть он силён и оружьем увешан.

Маршем Кресовой, маршем Карпатской,

с грохотом движутся наши машины...

Поговорим мы с врагом посолдатски

в Монте-Кассино! В Монте-Кассино!

Те, кто погибнет в прекрасной Италии,

лягут в могилы. Судьбина такая.

А остальные – двинутся далее,

наши границы передвигая.

Наши границы? – «покуда мы живы»,

с нами, на этих нагорьях чужбины.

Гневно, кроваво идём под разрывы.

Наши границы – в Монте-Кассино.

Уяздовская аллея, где ж ты?

Есть Голгофа, аллеи – нету.

Я черчу аллею Надежды

и мост Победы.

Урбанистом я не был сроду,

с кирпичом не имел я дела,

но домчаться бы вещему слову

к тебе, Неподлегла!

Пусть вернутся улицам лица,

пусть посмотрят с прежним величьем

Краковское и Валицув,

Круча, Вильча,

пусть разбитый лоб Жолибожа

отдохнет на груди Средьместья,

и вампиры шепчут: «О боже!

Наконец-то?!»

И, зарубленный, встанет Мокотув,

Прага встанет – в пепле лежала...

Воля встанет, встанет Охота,

и орлиные крылья к полету

расправит Варшава!

Поле – густой ячмень да овес,

полоска с жиденьким ржи покровом...

Это было от города в паре верст,

близ тихого бора соснового.

Там невысокий холм был —

кучка сосен в дебрях малины.

Щенки, как мы пели хором:

«Стрелковая – в бой, дружина!»

Конспираторы (уж в карцере сижено!),

семиклассники, шелапуты,

о повстанцах мы пели возвышенно:

о сразивших их пулях,

о сдавивших их путах.

Это было перед прошлой войной...

В пятнадцать лет что малец успел?

Хоть петь и было запрещено,

повстанцы в могилах – но «Стрелок» наш пел.

Мы крали у немцев винтовки,

шел девятьсот пятнадцатый год.

Это было под сенью

Ольшины Гроховской —

хмурый в дни те над городом

нависал небосвод.

А после, снова и снова —

сколько лет, сколько крови и смерти!

Вповалку лежит под Ястковом

половина полка четвертого

с пулей в сердце.

А позже – Волынь, Кошищи,

кресты берёзовые, могилы новые.

пожарища и пепелища,

леса сосновые…

Знаю: ширь варшавских бульваров

могилы покрыли.

О весне посреди завалов

люди забыли.

В прекрасной Варшаве, кровью залитой,

если мне хватит силы,

я склонюсь к мостовой, к кровавым плитам,

и поцелую могилы.

Знаю – здесь могилы все те же,

что под Слупном, под Боровицами...

Но как ни ломай нас,

не можем сломиться мы,

навсегда останемся прежними!

Могилы, могилы, могилы —

Мехов, и Ястков, и Нарвик…

Много надобно крови

и много надобно силы,

чтоб вернуться на Вислу и Нарев.

Снова в Польшу вернусь я – там груши и сливы

в сентябре будут падать с тяжелых ветвей,

но под солнцем сентябрьским не буду счастливым,

никогда не расстанусь я с болью моей.

Это солнце, висевшее над горизонтом

и дававшее благословенье врагам, —

это солнце нас било грохочущим фронтом,

посылало снаряды фашистские нам.

Не застряли их танки в иссохших болотах,

самолетов их гул не смолкал никогда.

Моточасти – быстрее нашей польской пехоты,

и пылали оставленные города...

Солнце!

Остановил его кто-то когда-то?

Почему ж над Варшавой не меркло оно?

Солнце жгло и слепило героясолдата

на пути боевом, где от дыма черно.

Помню: огненным шаром оно над Варшавой,

и над Кутно, и над Вестерплятте стоит,

и восходит кроваво, и заходит кроваво,

словно бедствий земных его радует вид.

И с тех пор вижу солнце всегда не иначе

как набухшее гневом, и сверкает оно

в дымном пламени мужества, в горестном плаче,

темной кровью отчаяния обагрено.

О сентябрь! Ты минуешь кровавою датой,

наш закон и свобода растопчут змею.

Может быть, во враге вновь откроем мы брата

и победа в одну приведет нас семью, —

но сентябрьское солнце тех дней, тех страданий,

нашей крови и славы, повитой огнем,

будет проклято в песнях, легендах, сказаньях,

поколения не позабудут о нем.

Плачь, моя муза-красавица,

утешительница печальных!

Сердце мое разрывается

в странах чужих и дальних.

Шторм качает моё жилище

вздохом яростным, сердца грохотом,

разум шепчет: «Держись, дружище!»,

ну а сердце: «А что, что потом?»

Словно рабыня нагая,

на рынке мы все безусловно.

Истории бич стегает,

в устах замирает слово.

«Сколько?» – цедят воротилы,

история-сводня – проворна,

а все же мы – Фермопилы,

рев пушек и рокот моторный!

Мы, Винкельриды Европы,

первыми призваны к бою,

мы острия вражьих копий

остановили собою.

Воют вокруг гиены,

торг исторгает рёв, и

никто не узнает цены

наших имен и крови.

Наденут на нас вериги —

что те владыки, что эти,

а мы всё взыскуем Книги,

что учит жизни и смерти,

и замки, и рыцари в латах

из Свитязи встанут к свету,

и Колокол грянет набатом,

на всю планету,

И землю промерят шагами

полки, из мёртвых восставши...

Солдаты отчизны! Пребудет с вами

одна поэзия наша.

Вдоль мрачных стен по мрачным норам,

как будто стаи крыс гонимых,

волна к волне людское море

от страха жмётся на руинах.

Встают незрячие бродяги,

пригнутся долу, снова лягут,

грозя, хрипят в небесный купол,

мол, всё равно – что смерть, что голод,

и, проклиная бедность голой

земли, опять бредут по трупам

и тают в горизонте тусклом...

Я, мстительный пилот, лечу к ним,

буравит ночь прожектор сердца,

слова-фугасы, бомбы-строки

швыряю в светомаскировку,

как тот Четвёртый всадник смерти.

Вначале бомбу в мрак Берлина

за тяжесть преступлений кину,

за танковый удар по сёлам,

за хищный шабаш над Варшавой,

за пепелища и кровавый

поток. Я отвращенья полон

к высокомерью супостатов,

поправших имя человека, —

лети же, бомба, в их blackout’ы[11],

пусть сна не ведают вовеки.

Вторая бомба – в прах Катыни!

Пусть наши рыцари восстанут,

свидетельствуя каждой раной,

что кровь невинных не остынет,

она пролита палачами

в чужие, чёрствые, без всходов

поля забвенья и молчанья

за братство, равенство, свободу.

А третья бомба – в тех кто верит,

что можно армии без меры

вооружать, стравлять народы,

сгребая золотые всходы,

чтоб новые замыслить войны,

чтоб заковать в броню солдата.

Я бью в них, гневный и спокойный.

Не надо золота. Кровь свята.

Ещё один фугас в запасе

до времени, когда угаснет

пожар войны и близок станет

День Гнева, светомаскировкой

укроют совесть...

Сгинут страны

в напёрстках олигархов ловких.

Когда в толпе уже не будет

по-польски слышно ни полслова,

пусть бомба боли все основы

взорвёт, как Иерихона трубы,

пучину совести вздымая,

чтоб на земного шара скальпе

поднялся против негодяев

спокойный, добрый – Ноmо Sapiens.