Читать книгу Таинственное наследство - Вячеслав Гусев - Страница 1

Конверт дрожал в моих пальцах, будто живой. Я разорвала бумагу – и вот они, два старых ключа на потрёпанной бирке, и листок с нотариальным уведомлением. «Наследство от гражданки Елизаветы В.»… Елизавета В.? Ну и имя. Звучит как из старинного романа. Только вот мне‑то оно о чём должно сказать?

Перечитала письмо ещё раз. И ещё. И ещё. Трижды, не меньше. Надеялась зацепиться за что‑то – за намёк, за полузабытое воспоминание, за хоть какой‑то знак, что это не случайность. Но нет: адрес, дата, подпись. Всё по‑деловому, сухо, без души.

А у меня в груди – целый ураган. Не страх, нет. Что‑то другое. Как будто стою на краю обрыва и знаю: сейчас прыгну – и полечу. Или разобьюсь. Но назад уже не вернусь.

Провела пальцами по ключам. Металл холодный, тяжёлый. Словно не ключи это, а камни, которые тянут вниз, к чьему‑то прошлому. За окном – сумерки. Тени на стене шевелятся, будто прислушиваются. И мне вдруг ясно, до дрожи ясно: это не просто наследство. Это дверь. И она уже приоткрыта.

Всю ночь ворочалась. В голове – один и тот же диалог.

«Может, ошибка?»

«А если шутка? Злая, глупая шутка?»

Утром набрала номер нотариуса. Голос в трубке – как лезвие:

– Всё законно. Вам нужно явиться по указанному адресу.

Законно. Хорошо. Но кто ты, Елизавета?

Открыла ноутбук, вбила в поиск: «Елизавета В.». Никого. Ни следа. В зеркале – моё лицо: бледное, глаза горят, губы сжаты. Я всегда гордилась тем, что голова у меня работает как калькулятор: факты, логика, никаких глупостей. А сейчас внутри – шум, гул, будто море бьётся о скалы. И этот голос: «Это важно. Очень важно».

«Что, если там опасно?» – шепчет один внутренний голос.

«А что, если это шанс? Шанс узнать, кто я на самом деле?» – отвечает другой.

И я понимаю: если не поеду, буду жалеть. Всю жизнь.

– Поеду, – говорю вслух, закрывая чемодан. – Поеду.

Поезд стучит колёсами, будто отсчитывает секунды. За окном – серые поля, леса, полузаброшенные станции. Всё такое обычное, земное. А у меня внутри – будто другой мир.

В сумке – дневник. Решаю: буду записывать всё. Каждую мелочь. Потому что чувствую: это не просто поездка. Это начало.

Рука дрожит, когда вывожу первую фразу: «Сегодня я еду в дом, который, возможно, изменит мою жизнь».

За окном – темнота. Прижимаюсь лбом к стеклу. Где‑то там, в конце пути, ждёт он – особняк. Молчаливый. Тайный. Свидетель чужой судьбы. А может, и моей.

Такси тормозит на гравиевой дорожке. Выхожу – и ветер тут же хватает за волосы, будто проверяет: «А ты точно готова?»

Дом.

Он не просто стоит. Он присутствует. Как живое существо. Готический замок: стрельчатые окна, резные карнизы, башни, увитые плющом. Сад за оградой – дикий, неухоженный. Но в этом есть своя красота. В этом есть правда.

Иду к крыльцу. Дверь – массивная, с витиеватой ручкой. Кажется, она сейчас скажет: «Не входи». Но я уже здесь.

«Почему именно я?» – думаю, вставляя ключ в замок.

Ключ поворачивается с трудом. Скрип – долгий, тягучий. Как стон. Как предупреждение.

Толчок – и дверь поддаётся. Тёмный проём. Тишина.

Внутри – запах. Пыль, дерево, что‑то старое, забытое. Шаг – и половицы стонут под ногами.

– Привет, – шепчу, сама не зная кому.

Эхо. Только эхо.

Свет из окон рисует на полу геометрические узоры. Тени в углах шевелятся. Они живые.

Иду в холл, касаюсь стен. Холодные. Шершавые. Как будто хранят прикосновения тех, кто жил здесь раньше.

Портреты на стене. Лица строгие, незнакомые. Кто вы? Что вы знали?

Останавливаюсь перед камином. На полке – засохшие цветы, часы, остановившиеся на 3:17.

– Кто ты, Елизавета? – спрашиваю вслух.

Дом вздыхает в ответ.

Я понимаю: здесь давно не было гостей. Мой приход – не случайность. Это начало пути. И я пока не знаю, куда он ведёт.

Хожу по холлу, стараюсь не шуметь. Взгляд цепляется за детали: пыльные канделябры, потемневшие рамы, старинная ваза на столике.

И вдруг – дыхание за спиной.

Резко оборачиваюсь. Пусто. Только тени от оконных переплётов ползут по полу, как живые.

На стене – движение. Тень. Слишком чёткая. Слишком резкая.

«Это дом, – думаю, сжимая кулаки. – Он дышит. Наблюдает».

Шаг назад – половица скрипит. Как будто говорит: «Не лезь дальше».

Но я уже не могу остановиться. Что‑то здесь не так. Что‑то прячется за фасадом старины, за слоем пыли и забытых воспоминаний. И это «что‑то» не хочет оставаться незамеченным.

Иду вглубь дома.

Гостиная: тяжёлые портьеры, диван под чехлом, рояль с пожелтевшими клавишами. Касаюсь крышки – пыль взлетает облачком, будто просыпается после долгого сна.

Библиотека: полки до потолка, книги в кожаных переплётах. Запах старины – щекочет в носу. Провожу пальцем по корешкам: «История графства», «Алхимия и символизм», «Мифы народов мира». Кто читал их? Когда?

Столовая: стол накрыт на двоих. Сервиз с гербом, бокалы, покрытые паутиной. Трогаю скатерть – хрустит, как старая бумага.

Каждая комната – застывшее время. Каждая – тайна.

Дом не пуст. Он ждёт.

Кабинет в конце коридора. Дверь открывается с протяжным стоном. В центре – массивный письменный стол, резной, с инкрустацией. Тяну на себя ящик. Скрипит, но поддаётся.

Внутри – пыль и конверт. С моим именем.

Руки дрожат, когда разрываю бумагу. Листок. Почерк резкий, нервный: «Ты единственная, кто может это остановить».

Перечитываю трижды.

– Остановить что? – шепчу.

В висках стучит. Кто написал это? Елизавета? Или кто‑то другой, кто знал, что я приду?

Оглядываюсь. Кабинет кажется ловушкой. Стены будто сужаются. Но страх тонет в другом чувстве – в азарте.

Я на верном пути. И дом, кажется, это знает.

Решаю остаться. Поднимаюсь на второй этаж.

Спальня: пыльное покрывало на кровати, запах затхлости. Распахиваю окно – свежий воздух чуть разбавляет тяжесть. Но сон не идёт.

Сначала – скрип. Как будто кто‑то ходит по коридору. Потом – шёпот.

Вскакиваю, включаю свет. Никого. Только тени на стенах – будто застывшие фигуры.

Подхожу к зеркалу. В отражении – силуэт. Мелькнул – и исчез.

Сердце колотится, как бешеное. Закутаюсь в плед, пытаюсь унять дрожь.

– Это просто дом, – говорю себе. – Старые доски, ветер, воображение.

Но внутренний голос смеётся:

– Нет. Это не просто дом. Он живой. И он с тобой разговаривает.

Просыпаюсь от солнечного света. Он пробивается сквозь щели в ставнях. В комнате тихо. Почти мирно.

Встаю, тяну руку к окну – и замираю.

На подоконнике – лилия. Белая. С каплями росы на лепестках.

Её не было вчера.

Касаюсь цветка. Холодный. Настоящий.

Кто его оставил? Ветер не мог принести его сюда – окно было закрыто. Оглядываю комнату: ни следов, ни намёков. Но цветок – доказательство.

Дом не просто наблюдал. Он действовал.

Подхожу к двери, открываю её. Коридор встречает тишиной. Но теперь эта тишина – угрожающая.

Я понимаю: уехать я не смогу. Не потому, что боюсь. А потому, что хочу знать.

Хочу разгадать, что скрывает этот дом.

И почему именно мне выпала роль ключника его тайн.