Читать книгу Энтропия начал - Вячеслав Панкратов - Страница 5

А у нас сегодня праздник-распроказник!

А у нас сегодня Света – как комета!

А у нас сегодня Мишка – как мальчишка!

Даже строгий Витя Корень – раззадорен!

Поцелуи в полусне парадной,

Жадные, до ломоты в зубах,

Чей-то смех, неясный и нескладный,

Ломтик апельсиновый в губах,

Танец – так что в дрожь идут фужеры,

Чернь волос в разбросе по плечам:

Веселятся по субботам инженеры,

Позабыв о должностях на час.

Инженеры, славные ребята,

Вы, конечно, – техники солдаты

И еще такая ж чепуха.

И на час отброшено пока,

Что у Светы будет сын от Мишки,

А у Мишки – дом и свой мальчишка,

И у Вити тоже есть заботы:

Выглядеть солидным на работе.

К черту все! Сейчас идет разрядка,

Каждый с мыслями своими – словно в прятки,

И запретно помнить беды разные.

Вот какой сегодня праздник-распроказник,

Грустный.

        А у вас?

Снова десять шагов, снова сто —

Невский мокрым асфальтом вылизан,

Под ногами – зеркальный простор

Фонарями и звездами вынизан.

В лужах теплится жидкий неон,

Фары луч по граниту режется,

И размытые пятна окон

На промокшем асфальте нежатся.

Полководцы из темных бронз

Призадумались пьедестально,

В темных глыбах монокристальных —

Отголоски великих гроз.

По мерцающим площадям,

По блестящим путям трамвайным,

Я иду, словно втянут в тайну

Поклоненья ночным огням.

Под косыми крылами крестов,

По гранитам, в туман рдеющим, —

Снова десять шагов, снова – сто,

Словно в царстве плыву Берендеевом,

Словно гонит меня из стен

Дождь весенний – каналья лукавый.

В нарушении всех систем

Ночь встречаю в кольце каналов.

Ее стихами не начнешь,

Ее бы надо прозой.

Какие, к богу, туберозы?!

Не женщина, а завитая вошь

(сотрудница моя, что сзади).

И надоела же мне за день,

Как в спину воткнутая брошь!

Сначала вертится, вздыхает,

Затем ворчит: чем я плохая,

Чем это я не нравлюсь вам

По вечерам и по утрам?

(Все это от безделья маясь)

Тогда, не выдержав, срываюсь.

Я говорю ей: Краля!

Хотите, я вас задифференцирую

и проинтегралю,

А захочу, возьму производную,

Чтоб знать, какая от вас «косая».

Краля, вы передо мной совсем босая,

Словно принимаете процедуру водную:

Нет ни бюстгальтера, ни штанишек,

Кого копируете? Марию Мнишек?

Леди Хамильтон? Куртизанок Рима?

Краля, вы думаете, что вы – Прима?

А вы – совсем наоборот,

Как в банке заформалиненный урод.

У вас даже не голова, а курдюк.

Я бы предпочел бурдюк,

Пусть даже пустой,

не наполненный вином.

Мне бы вас не увидеть сном, —

испугаюсь, краля!

Краля, из какого же вы кораля

В моей… действительности?

Деньги вы, деньги!

Проклятые деньги!

Кто-то скупает бронзу и бренди,

Кто-то – путевки в Рио и в Кению…

Ах, деньги вы, деньги,

Проклятые деньги!

Аккредитивов в руках не держал я,

Подпись в кредитках не ставил державно,

Не настригал режиссерских купонов

Прибылью кинопрокатных законов.

Только,

болтаясь с копейкой в кармане,

Меря метры вдоль линий трамвайных

(дней неухоженных, книг недокупленных,

счастий непрожитых, губ недолюбленных),

Крою матросом, привязанным к стеньге:

Ах, мать вашу, деньги!

             Проклятые деньги!

Я грустный сегодня, простите, грустный.

Стихов не сделаешь из пустоты.

Затек в кривое мутное русло

Пустых страстей, бед, суеты,

Теку по ветру комочком пуха,

Куда потянет, туда и тянусь.

Слова тягучие шепчет в ухо

Моя славянски-синяя грусть.

Колышусь безвольный, как римская тога:

О чем-то мечталось, чего-то не смог,

А где-то под пылью заждалась дорога

Моих привычных к дорогам ног.

Я грустный сегодня, простите, грустный,

Виском больным приложусь к стене

И слышу, как город играет на гуслях,

Тихо и жалобно…

             Обо мне?..

Мы – мальчишки на мотоциклах,

Скорость двинувшие вперед,

Мы, летящие в сферах цирков

Обывателю поперек,

Мы, в пыли одиозных строек,

В масле блюмингов и станков, —

Пусть испачкаемся – отмоемся

Резкой строчкой своих стихов.

Мы, считающие мезоны

И состав полимерных масс,

Мы – в безвестных режимных зонах,

Мы, неспетые, что – без нас?

Галактические скопления

Нам отыскивать в сентябрях,

Отрывать по листочку от времени,

Дважды тысячного календаря.

Мы – насмешливые хулители,

Резонеры и сорванцы,

Несозревшие, но мыслители,

Сыновья, но уже – отцы,

Не провидцы и не пройдохи,

С ожиданьем распахнутых глаз,

Мы, живущие, как на вздохе,

Мы – неспетые, что – без нас?

Мы – ваятели, мы – воители,

Пусть не выношенные, но умы,

Тридцатилетние обвинители,

Тридцатилетние обольстители,

Тридцатилетние руководители,

И мечтатели…

             Кто же – мы?