Читать книгу Rubia peligrosa - Walter Mosley - Страница 13

También encontraba difícil de creer que Mouse se hubiese sentado en aquel raído sofá entre los gritos de todos aquellos niños tan feos. Raymond no tenía paciencia para más de un niño a la vez, y siempre que fuese él el centro de atención y no el niño. Tampoco era un usurero que fuese por ahí prestando dinero. Igual decidía que quería que le devolvieran su dinero en cualquier momento, incluso antes de que se le debiera, y un prestamista debía tener mucho más cuidado.

Mouse no era un hombre de negocios en el sentido convencional. Era un agente especial, un ejecutor, un capo. Ray Alexander era una fuerza de la naturaleza, no un banco.

Pero tampoco creía que la madre de Leafa mintiese. Había ido a la policía a acusar a Mouse del crimen y no había nadie entre un millar de personas en Watts lo bastante valiente o estúpido para hacer algo como aquello.

Además, Mouse había desaparecido al mismo tiempo que Pericles. Era un auténtico misterio; casi bastaba para distraerme de Bonnie.

Casi.

Estaba solo en un coche lleno de fantasmas. Bonnie estaba allí junto a mí, con Easter Dawn en su regazo. Mouse y Pericles Tarr iban sentados en el asiento de atrás, murmurando acerca de dinero y sangre. Junto a ellos se encontraba Christmas y una mujer blanca con un pañuelo de topos. Quizá estuvieran haciendo el amor.

Detrás de nosotros iba un jeep lleno de militares armados, bribones.

Tenía que elegir entre Bonnie y los soldados suicidas; aquellos que pensaban que podían atacar a un hombre como Christmas y ganar.

En la sede principal de la biblioteca de Los Ángeles había una bibliotecaria llamada Gara Lemmon. Era una mujer negra de Illinois que recibió el nombre de su padre pero fue educada por su madre. Era gruesa, con unos rasgos grandes, bien definidos. Sus manos eran mayores que las mías y su amplia nariz parecía ocupar todo el sitio que quedaba hasta la frente.

A Gara le caíamos bien mi amigo Jackson Blue y yo porque leíamos y nos gustaba hablar sobre ideas. A veces los tres nos íbamos a su pequeño despacho trasero a discutir aspectos sutiles de filosofía y de política. Jackson y Gara eran ambos más leídos y más listos que yo, pero también iban dando algunos traguitos de la petaca de Jackson y por tanto estábamos bastante a la par cuando la discusión se ponía caliente.

—Easy Rawlins —dijo Gara cuando entré en la sala de las bibliotecarias. Estaba sentada en una gran silla verde en la enorme y tenebrosa sala de los empleados—. ¿Cómo te han dejado entrar hasta aquí?

—El señor Bill ya me conoce —respondí—. Me ha dicho que podía entrar.

—¿Viene Jackson contigo?

—Ahora que tiene ese empleo con los ordenadores, Jackson ya no hace nada más que trabajar.

—Ah, bueno. Ya sé que no has venido aquí únicamente para hablar.

Dejó el libro que estaba leyendo y acomodó su enorme masa en la gran silla.

—¿Qué estabas leyendo? —le pregunté.

—El guardián entre el centeno —contestó frunciendo un poco sus labios gordezuelos.

—¿No te gusta?

—Está bien. Quiero decir que es bueno, pero pienso en un niñito negro o mexicano leyendo esto en el colegio. Mirando la vida de Caulfield pensaría: «Maldita sea, ese chico lo tiene bien. ¿Por qué se agobia tanto?».

Me eché a reír.

—Sí —afirmé—. Nosotros nos damos cuenta de que ellos ni siquiera lo piensan, y ellos ni se dan cuenta y viven sin un solo pensamiento hacia nosotros.

No tenía que decirle a Gara quiénes eran «ellos» y «nosotros». Vivíamos en un mundo de «ellos y nosotros» mientras ellos, a todos los efectos, vivían solos.

—¿Tienes algún libro que diga quién es quién en el ejército? —le pregunté, sentándome ante ella en un taburete de tres patas.

—Sí, lo tenemos. Ya te hablé de la subvención que nos da el gobierno para que contemos con sus publicaciones especiales. Tenemos una sala entera llena de cosas de ese tipo.

—Busco a un general, un tal Thaddeus King, y un capitán, Clarence Miles.

Gara frunció sus gruesos labios. Yo había conocido a su marido; era un hombre menudo que parecía un gallo. No podía imaginarlo besando a aquella mujer tan grandota, pero a él le encantaría, suponía yo.

—Son unas estanterías de acceso especial —advirtió ella.

—Ya, me lo imaginaba. Pero una niñita pequeña ha perdido a su padre y esa es la única forma de que ella vuelva a casa.

—Escribe los nombres —dijo Gara.

Escribí los nombres en la hoja superior de un taco de papel que estaba situado en la mesa entre su enorme silla de inquisidor y mi taburete de suplicante.

—Espera aquí —me dijo—. Te los voy a buscar.

En cualquier otro momento habría cogido un libro de uno de los carritos y habría empezado a leer. Soy un gran lector. Por norma general me encantan los libros, pero aquel día no. Lo único que me interesaba entonces respiraba y sangraba o lloraba.

Me quedé allí sentado intentando tramar un plan para acercarme a ese general Thaddeus King. No podía llegar a él desde un punto de vista militar, y en los archivos de Gara, por muy precisos que fuesen, no habría ninguna dirección. Eso significaba que tendría que usar el teléfono. Tendría que encontrar en algún sitio su número y llamarle.

Pero ¿qué le iba a decir? ¿Que sabía en qué chanchullo estaban metidos él y Miles? Así se podía empezar con un gamberro callejero, pero no con un soldado; ciertamente, no con un general. No. Un general de este ejército habría entrado en combate. Se habría enfrentado a la muerte y habría hecho cosas que pondrían enfermo a cualquier hombre normal.

¿Y quién era yo para afirmar que King sabía algo de las actividades criminales de Miles? Quizá debiera hablarle a King de Miles, y ver qué tenía que decirme él.

Pero para una investigación más sutil tendría que verle cara a cara. Él no me abriría su corazón por teléfono como si fuera una adolescente.

Pensar en amores telefónicos no fue una buena idea. Me trajo a la mente a Bonnie, acurrucada en un sillón del salón hablando por teléfono y riendo. Su voz sonaba muy grave cuando se reía. Echaba la cabeza atrás y su largo cuello se me ofrecía. Esa imagen destruía mi capacidad de resistir el dolor. Lo único que pude hacer fue mirar la pared color beis del salón de las bibliotecarias. Imaginé mi mente como una llanura plana, inarticulada, sin sentido. Era una especie de suicidio intelectual temporal.

—¿Era una pregunta con trampa? —preguntó Gara.

Yo levanté la vista y la diversión que había en sus ojos desapareció.

—¿Qué te pasa, cariño?

—Yo…

Gara acercó una silla a la mía y me cogió las manos entre las suyas. Nunca me había tocado desde que nos conocíamos. Era una mujer muy correcta, que no quería dar una impresión equivocada.

—No, estoy bien —dije—. Solo es un problema en casa, pero no es grave. Nadie está enfermo. Nadie se muere. —Cogí aliento con fuerza y la aparté—. ¿Qué decías de una trampa?

—No existe ningún general ni coronel ni comandante Thaddeus King en todo el ejército, y el único Clarence Miles es un sargento mayor en Berlín.

—¿Puedo fumar aquí? —pregunté.

—No, pero te voy a dejar de todos modos. Parece que lo necesitas.

La inhalación de ese humo que causa cáncer me pareció el primer aliento que aspiraba desde hacía mucho tiempo. Me recordó lo que solía decir aquel hombre, cuyo nombre he olvidado, y que era amigo de mi abuelo materno: «Nacemos muriendo, chico. Si no fuera por la muerte, nunca respiraríamos por primera vez».

Todo lo que me había dicho Miles era una mentira. Lo que dijo, pero no lo que yo vi. Habían llegado armados y por la fuerza; al menos es cierto que habían sido militares. Eran asesinos y soldados, dado que estaban dispuestos a poner sus vidas y las de los demás en peligro.