Читать книгу ~ Манипулятор - Юлия Кова(ль)кова - Страница 3

1.

Диана, наши дни.

«Диана, ди – ди, Диана». Помните, была такая песенка Валерия Леонтьева, звучащая в хит-парадах в дни юности наших мам? Диана, иногда интимно Ди – это и есть мое имя. На песню мне откровенно наплевать (если честно, пошлейшие текст и музыка), но шагать под этот мотив весьма удобно. Вот я и шагаю, выстукивая каблуками по заснеженной, липкой и скользкой от грязи дорожке мимо детского сада, стараясь не думать о том, что здесь, среди цветных домиков, выстроенных наподобие поездов и ракет, крутобокой горки и красной песочницы мог бы расти мой ребенок.

Но ребенка нет, и в целом моя жизнь очень похожа на типичную городскую не-сказку. Школа, математика, финансовый институт. Вечно занятые на работе родители. В институте – первое сумасшедшее и безумное увлечение, когда ты просто теряешь голову. Далее вымученный брак («Ди, так жениться я не хотел»), потом не менее мучительный развод, и тебе уже двадцать семь. Дальнейшее складывается из простейшего уравнения: работа, отпуск, помноженный на интересы друзей, и твои ничего не значащие увлечения. Всё. Просто – и пусто. Впрочем, так живет большинство знакомых тебе людей, но ты – это всего лишь ты. Вот поэтому ты сейчас чешешь в круглосуточный сетевой магазин, раз дома шаром покати, пытаясь выкинуть из головы прошлое и одновременно не поскользнуться. Мало того, что непролазная темень кругом, так здесь еще ездят машины.

– Девушка, тротуар с левой стороны, – вместе с шорохом шин звучит пренебрежительно-спокойное позади меня. Голос негромкий, тон усталый, точно мужчина за рулем откровенно замучился гонять с проезжей части таких, как я.

Нереально тянет оглянуться и, как во времена моей лихой юности, показать водителю средний палец. Вместо этого я ускоряю шаг и набрасываю на голову капюшон пальто, делая вид, что это не со мной разговаривают.

– Коза, – слышится беззлобное позади. Тут-то я и выкидываю излюбленный трюк: на ходу поднимаю над головой правую руку, вытягиваю вверх средний палец и указательным и средним левой руки вышагиваю по контуру среднего правой банальнейшим «фак», чувствуя, как за спиной тормозит эта громоздкая машина. Автомобиль (кажется, джип, впрочем, джипы – это сейчас в Москве модно) врывается носом в сугроб, со стороны водителя хлопает дверца, и, судя по снежному хрусту, нога мужчины ступает в сугроб. Невольно замедляю шаг, когда он ровной и неторопливой походкой направляется к воротам детсада, расположенным метрах в пяти у меня за спиной, нажимает на кнопку, после чего звучит зум и невнятное:

– Бу, бу, бу, детсад «Огонек». Кто?

– Добрый вечер. Роман Лебедев. Я за Юлей.

И я замираю. И дело не в том, что я своим «фак» оскорбила какого-то достойнейшего папашу. Штука в том, что имя Роман Лебедев выхватывают из самого темного угла моей памяти очень теплые руки, бледное лицо и холодные голубые глаза парня, который не то жалел меня, не то правда был мной увлечен, и которому мой бывший, Лёша дал обидную и хлесткую кличку «Воробей».

«Так неужели… Он?»

«Нет, не он, не оглядывайся, иди вперед, это лишь совпадение», – боязливо шепчет мне разум. Но я (идиотка я любопытная) все равно оборачиваюсь, точно меня неведомой силой тянет в сторону детского сада. Успеваю заметить, как высокий светловолосый мужчина в темном пальто нараспашку неторопливо проходит в калитку, и меня словно бьет током. Дыхание перехватывает, по спине прокатывается дрожь. Непроизвольно сглатываю и судорожным, даже каким-то защитным движением поправляю съезжающий с головы капюшон пальто. Очень хочется стать невидимкой и раствориться в толпе. Отчаянно хочется верить в то, что это – не Воробей. Но то, чего не должно было случиться, то, чего просто не может быть, все-таки произошло, и передо мной на секунду промелькнул человек, которому я изо всех сил пыталась сделать больно. Но больно было лишь мне.

Но думать об этом просто нельзя. Прошлое – это то, чего нет; прошлое – это то, что прошло. Я отворачиваюсь, все еще трясущейся рукой выдергиваю из кармана телефон, ищу «Бизнес FM». Вставив в уши пуговицы наушников, делаю глубокий вдох-выдох и, пытаясь переключиться на биржевые сводки, продолжаю свой путь в магазин «Перекресток», расположенный за детским садом».

2.

Роман, наши дни.

« – Здесь не курят, – рассеянно напоминает мне охранник детсада, похожий в своей черной мешковатой форме на мешок для мусора. Что-то неуверенное, бессодержательное и никакое, точно он сам не понимает, что он здесь делает.

Краем глаз отмечаю, как от общего стада мамаш отделяется Людмила (не помню её отчества), но она – мать подруги моей Юльки, так что, в общем, бежать мне некуда. Тем временем Людмила подбирается ближе ко мне и молитвенно складывает на груди руки.

– Роман Владимирович, – проникновенно начинает она, – мы на этой неделе отмечаем восьмое марта для девочек группы. Не могли бы вы…

– Деньги я уже сдал, – я оглядываюсь на решетку детсада.

Вот интересно, и почему я смотрю туда? Потому что секунд десять назад мимо меня прошла девица, которая показала мне «фак»? Но дело не в том, куда она послала меня (это я в свои тридцать три как-нибудь переживу), а в том, что в ее жесте было нечто до боли знакомое: заведомо чёткое, доведенное почти до автоматизма движение, которое я видел только у одной девушки.

«Так неужели это… Она? – растерявшись, думаю я, продолжая краем уха вслушиваться в торопливую речь Людмилы. – Неужели, это та, кого я сам лет семь назад послал в Фейсбуке банальнейшим мемом, который я уже не могу ни вспомнить, ни воспроизвести? Но не потому, что я стыжусь того, что я ей тогда наговорил, а потому, что я этот мем просто не помню. Это было невероятно давно, и было в нем что-то такое заумное о том, что «прежде чем предать себя, мы предаем других».

«Так неужели я действительно видел её?» – снова спрашиваю у себя я, и сердце устремляется вскачь, а потом дает резкий сбой. Но так было всегда, когда я видел Рыжую, слышал о ней или же вспоминал ее. Неимоверное, абсолютно нерациональное чувство – она давно тебе никто и нигде, а ты хочешь её просто увидеть.

Внезапно накатывает тоска.

– Роман Владимирович, – между тем уговаривает меня Людмила, – мы… я… – женщина проникновенно заглядывает мне в глаза, – я все же надеюсь, что вы придете на утренник.

– Зачем? – вздыхаю я, даже не заметив, как мы с Людмилой переместились в вестибюль детского сада. Беру в руки лежащую на столе охранника аляповатую программку с надписью «Утренник 8 марта», точно надеюсь увидеть в ней нечто особенное. Интересно вот только, что? Что моя бывшая жена, которая последние три года пребывает в Штатах, наконец, вышла замуж? Или что она очень скучает по дочери? Или что я буду в очередной раз врать своей дочери, объясняя той, почему я «бросил» её маму?

«Потому что я, Юль, очень любил твою маму!»

О, да! Только я – не любил, как, впрочем, не любил и любых других женщин, которые время от времени появлялись в моей жизни. Знакомство, секс. Иногда – сближение. Потом робкие предложения «попробовать пожить вместе», чуть позже достающие тебя до нутра требования непредвзято взглянуть на свою жизнь, на друзей, на ребенка. Споры, безосновательные выводы, нелепые придирки, упреки. В итоге скандал и разрыв. Но к одной меня всё же тянуло. Впрочем, была ли это любовь, я так и не смог разобраться тогда. Просто тянуло, как в омут – и всё…

«А если там, у ворот детсада все же была она?»

– Как зачем? – разгоняя по углам мои мысли, широко улыбается мне Людмила. – Вы же понимаете, что ваша дочь надеется, что ради неё вы будете присутствовать на утреннике? Или что снимете её выступление, например. Или что будете ей аплодировать.

– Мой ребенок ни на что уже не надеется, – вздыхаю я и откладываю программку на стол.

– Почему?

– Потому что моя пятилетняя дочь в таких случаях говорит, что «папа снова исполнил», – резюмирую я, мысленно добавляя, что я тоже давно не жду чудес от таких, как Людмила.

– Ну давайте я все растолкую Юле, а вы только постойте рядом и всё. Юля вас так любит!

«Ну да. Представляю себе, как я постою рядом. А еще я прекрасно знаю, что будет после. Ты, разъяснив „это всё“ моей не в меру сообразительной дочери, проводишь нас до машины, напросишься на приглашение подвезти тебя до автобусной остановки, а еще лучше, до дома. Усадишь свою дочь на заднем сидении рядом с моей, сама устроишься на переднем и будешь трепать языком всю дорогу о том, как прекрасно, что наши девочки дружат, умильно поглядывая на меня и болтающих о своем девчонок. Потом, когда я довезу тебя с твоим ребенком до дома, ты обязательно предложишь мне подняться и выпить чай. Или кофе. Или вина – это если дети к тому моменту окончательно вымотаются и заснут на пороге твоей квартиры. А потом я чокнусь, но не бокалом вина с тобой, а со своей головой, не зная, как мне соскакивать от тебя… Хотя в целом она ничего», – думаю я, машинально разглядывая Людмилу. Хорошее лицо, неплохая фигура, высокая грудь, вьющиеся каштановые волосы (что привлекает), вот только ее руки портят все дело. Почему-то ненавижу короткие женские пальцы с длинными накладными ногтями. Ощущение, что вцепится – и привет.

«Бр-р-р».

– Ну, хорошо, – в итоге примирительно говорю я. Просияв, Людмила стремительно убегает, а я приваливаюсь спиной к стене. Прикрываю глаза и думаю ни о чем и обо всем сразу. Например, о том, что я вымотался, жутко устал за эту неделю. А завтра снова рано вставать и к восьми утра пилить через всю Москву в «Останкино», где я и работаю в почетной, но сжирающей кучу времени должности финансового управляющего одного коммерческого канала. О том, что моя матушка Вера Сергеевна на старости лет вдарилась в рукоблудие (в смысле, в рукоделие) и сегодня ночует у одной из своих многочисленных подруг. О том, что в холодильнике снова шаром покати (то есть для дочери и для меня есть все – каша, творог, котлеты), но я бы предпочел, что попроще – например, бутерброды. О том, что мне еще надо обязательно почитать на ночь Юльке, потому что у неё проблемы со чтением, но сказки она любит и в отличие от меня прекрасно их запоминает. Еще о том, что завтра на работе стопроцентно будет аврал – презентация очередного телепроекта, и во сколько я приеду домой – это вообще загадка…

– А вот и мы, – обрывает мои мысли радостное щебетание Людмилы, появившейся с моей Юлькой и дочерью Светой.

– Папа, здравствуй, – важно произносит Юлька, выкручивает ладошку из цепкой хватки женщины, бежит ко мне и обхватывает меня за талию. Брючина моментально сминается, но мне наплевать. Это всего лишь костюм.

– Привет, как дела? – улыбаясь, присаживаюсь на корточки, чтобы лучше видеть глаза моей дочери. Светло-голубые, как и у меня. Волосы у Юльки, правда, от матери, но черты лица тоже мои, что меня откровенно радует. Не хочется смотреть на своего ребенка и каждый раз вспоминать свою удивительно-прекрасную стерву-жену. Хотя будь Юля даже полной копией своей матери, моей экс-супружницы Елизаветы, я бы любил дочь не меньше.

– Хорошо поживаю. Па-ап? – вопросительно тянет Юлька и заглядывает мне в глаза, пытаясь донести до меня какую-то мысль. Хмурю брови, показывая, что я не понимаю. Юлька аккуратно стреляет глазами в сторону Людмилы, видимо, намекая, что та пытается увязаться с нами.

«Что будем делать?» – перевожу я мимику дочери.

– Как ты хочешь? – отвечаю одними губами.

С секунду подумав, Юлька быстро качает головой, что означает, что со сладкой тетей Людой ей сегодня не по дороге. У Юльки на уме несколько иной расклад, нежели тот, что успела нарисовать себе Людмила.

– Подожди, я сейчас соберусь. И поедем быстро, а то в городе пробки, – громко, строго для окружающих говорит Юлька и топает к вешалке, аккуратно одергивая на себе свитер, и эта привычка у нее тоже от меня.

– Юленька, а как же наш уговор? – встревоженно встревает Людмила, пока ее дочь Света, насупившись, вырывает у нее руку и бежит вслед за Юлькой.

– Какой уговор, теть Люд? – с невинным видом оборачивается Юлька.

– Ну, я думала… Мы же со Светой хотели сегодня вас с папой в гости к нам пригласить. Мы два года знакомы, а вы с папой у нас так никогда и не были.

Света, набычившись, смотрит на мать.

– Мам, не приставай! – неожиданно выстреливает она, и Людмила идет красными пятнами.

– Боже, что ты такое говоришь, – женщина ловит мой взгляд и смущенно смеётся.

– А во сколько утренник? – спасая ситуацию, осведомляюсь я, пока Юлька и Света, обнявшись, идут к раздевалке.

– В восемь тридцать. Седьмого марта, – лепечет Людмила, пытаясь собраться с мыслями.

– А, хорошо. Я, наверное, все-таки буду, – киваю я, думая о том, что седьмого я просто-напросто пришлю на утренник вместо себя свою мать, которая обожает подобные мероприятия. Правда, есть риск, что Людмила своим напором сведет мою мать с ума. Впрочем, моя матушка себе на уме и, к счастью, не страдает желанием, чтобы я привел в дом потенциальную мачеху для ребенка. Вот побочные связи не дома и на глазах у ребенка – это пожалуйста. Это можно.

– Пап, я готова, – за спиной Людмилы возникает Юлька, успевшая надеть розовые резиновые сапоги, расклешенное к низу пальто и шапку с чудовищных размеров помпоном, сделанным из мехового кота. Мысленно закатываю глаза, но молчу: во-первых, шапка для Юльки святое; во-вторых, шапка связана руками Юльки под руководством бабушки.

Протягиваю дочери руку.

– Щас. – Юлька оборачивается к Свете. – До завтра. Только смотри не забудь! – строго предупреждает она, и Света быстро-быстро кивает.

– До свидания, дядя Рома, – вежливо прощается Света.

– Пока, малыш, – усмехаюсь я, и Света робко, но счастливо улыбается. Юлька горделиво расправляет плечи.

– Теть Люд, до свидания, – прощается сама Юлька, и Людмила в каком-то экстатическом порыве присаживается перед ней на корточки и начинает поправлять ей шапку и воротник пальто, поглядывая на меня влажными глазами.

– Мам, – одергивает зарвавшуюся мать Света и отворачивается, возясь со шнурками-завязками на жилетке платья, – лучше мне помоги.

– Да, да, иду, – щебечет Людмила, оставляет Юльку в покое и улыбается мне: – Ну что, до завтра, Роман Владимирович?

А вот насчет завтра я ей ничего обещать не могу.

– До свидания, – говорю я, и Юлька тянет меня на улицу.

Выходим с ней на крыльцо.

– Юль, а о чем вы со Светой шептались? – Я достаю ключи от машины.

– А, так. Не обращай внимания. Просто мы с ней выступление к утреннику готовим. Па-ап, – Юлька с задумчивым видом принимается колупать носком сапога снег, лежащий на кирпичной дорожке, – а мы сейчас к бабушке или домой?

– Бабушка у подружек своих, так что домой. А что?

– А давай тогда мы не будем ее котлеты есть. Давай лучше сосиски купим, – Юлька мечтательно зажмуривается.

– Давай, – охотно соглашаюсь я. – Только тогда нам придется в магазин заскочить. – Подвожу ребенка к машине, помогаю запрыгнуть внутрь.

– А тут «Перекресток» есть, – Юлька, устроившись на детском сидении, указывает подбородком на магазин, расположенный за детским садом, и кот на ее шапке забавно подпрыгивает.

Минут пять спустя, зарулив на темную, как ночной лес, стоянку «Перекрестка» (роль деревьев здесь, правда, исполняют не вековые дубы, а кое-как припаркованные машины), открываю заднюю дверцу джипа, стараясь не оцарапать неловко пристроенную кем-то справа «Киа». Принимаю в объятия Юльку, которая собирается спрыгнуть прямо в грязную лужу, заставляю ее аккуратно её обойти, и втягиваю дочь под козырек с подсвеченной сине-бело-зеленым вывеской.

– Курить будем? – забежав на крыльцо «Перекрестка», деловито осведомляется Юлька.

– Не будем, я бросил, – напоминаю я, и при этом воровато прячу в карманы пальто свои насквозь прокуренные пальцы.

– Да? – Юлька хмыкает. – А, ну-ну.

– Что значит это «ну-ну»? – сухо осведомляюсь я, но Юлька уже устремляется в магазин. В вестибюле у рамок охраны она встает на цыпочки и пытается вытянуть из горки поставленных друг на друга корзинок зеленую сумку на роликах. От ее движения корзинки начинают покачиваться, грозясь завалиться и погрести мою дочь под собой. Отстранив Юльку, снимаю корзину сверху, беру ее в одну руку, другую протягиваю дочери, и мы переходим за рамки охраны, смешавшись с толпой. Раздвигаю плечами мечущихся у кассы людей, чтобы Юльку не раздавили.

– Водка «Мороша» из чистых вод Карелии. Водка «Мороша», – мечтательным голосом мужика, грезящего, как бы сегодня надраться, из динамиков, подвешенных над нашими головами, навязчиво напоминает реклама.

«А может, правда, водки купить? – думаю я. – Почитать Юльке на ночь, потом, когда она уснет, вместо того, чтобы звонить, как я обещал, Веронике и выяснять у нее, когда ее муж снова отбудет в командировку, тихо напиться и хотя бы на пару часов отключить телефон и сознание, которое последние пять лет каждый день мне твердит, что моя жизнь, в общем, не удалась, хотя я всё и всегда старался делать лишь правильно».

– Пап, сосиски там, – не подозревая о том, какие мысли гуляют в моей голове, Юлька тянет меня направо.

– Откуда знаешь? – удивляюсь я с учетом того, что тексты на указателях моя дочь не читает. То есть зрением Юлька выхватывает отдельные буквы, но составить фразу целиком в голове у нее пока что не получается.

– А так в любом магазине. Сначала фрукты, потом молоко, потом колбаса и хлеб, – невозмутимо поясняет мне дочь.

– А-а, – говорю я, чтобы хоть что-то сказать.

Как всегда в таких случаях до кучи возникает еще и острое чувство вины, что у Юльки проблемы со чтением, причина которых – это как мне врач пояснил – кроется в том, что последние три года в нашей семье царил неправильный эмоциональный фон, и у Юльки произошел элементарный сбой. Правда, природа, словно опомнившись, словно в награду подарила моей дочери прекрасную память и наблюдательность, но даже это оправдание, пробивающееся в щели моей вечно клокочущей совести, давно меня не спасает.

– Пап, не медитируй, – заглянув мне в лицо, одергивает меня Юлька и, лихо сдвинув шапку на затылок, продирается, а вернее, пытается таранить мной толпу у рекламного стенда. Стенд представляет собой поставленный на растяжку плакат с надписью «Сырок «Островок». У плаката с ноги на ногу переминается унылая девушка и еще более унылым голосом предлагает всем желающим продегустировать сыр странного серого цвета. С учетом того, что молочный продукт нарублен до размеров приманки грызунов в мышеловку и утыкан острыми зубочистками, выглядит эта композиция, мягко говоря, неаппетитно.

Юлька смотрит на сыр, потом жалобно на меня. Сыр она очень любит.

– Еще чего, – моментально иду в жесткий отказ я, – у тебя руки грязные.

«И кто трогал этот сыр до тебя, я тоже не знаю».

– Зануда ты, папа, – печально вздыхает Юлька.

– Ага, я такой. – Я даже спорить не стал, хотя в моем возрасте некрасивое слово «занудный» принято заменять на красивое «принципиальный».

– Тогда готовую нарезку с сыром возьми. – Выдав это пожелание, Юлька синицей подныривает мне под локоть, и через пару секунд ее помпон начинает мелькать уже метрах в пяти от меня.

– Куда без меня? – злюсь я.

– А я тебя у колбасного подожду!

«Ага, подождет она…» Впрочем, она действительно меня подождет и никуда не уйдет. Будет стоять и упрямо ждать, пока я за ней не приду.

Тем не менее, в погоне за дочерью делаю шаг влево и непроизвольно врубаюсь локтем в спину пожилой, но, судя по боевому раскрасу, отчаянно молодящейся женщины с вавилоном на голове. Женщина, чуть не подавившись сыром на палочке, сглатывает и отчаянно лязгает зубами.

– Молодой человек! – отдышавшись, на повышенных тонах начинает она.

– Прошу проще… – извиняюсь я – и замираю, не договорив, когда мои глаза выхватывают за ее спиной контуры другой женской фигуры. Той, что отчаянно знакома мне. Той, что была у детсада.

«Она…»

Она – это выше среднего роста молодая шатенка с выкрашенными в золотистый цвет длинными волосами, одетая в прямое серое пальто с капюшоном и с поясом, туго затянутым на узкой талии. Она стоит ко мне в профиль, и, отводя рукой от лица прядь волос, рассматривает полки с пирожными.

«Диана. Рыжая…» – Да, так я ее называл. Моментально холодеют кончики пальцев. В то, что это Диана, я верю и не верю.

– Молодой человек, – между тем продолжает читать мне нотации женщина, – я из-за вас чуть не подавилась. Я…

– Извините, – внезапно севшим голосом повторяю я, и женщина, возмущенно поморгав на меня, перехватывает направление моего взгляда. Сообразив, куда, а вернее, на кого я сейчас уставился, она хмыкает и отходит в сторону, оставив меня в покое. Я, как загипнотизированный, делаю шаг вперед, но, спохватившись, кошусь на витрину, где, рассматривая упаковки с сосисками, пританцовывает моя Юлька. «Только не уходи никуда без меня», – мысленно умоляю я дочь и снова возвращаюсь глазами к Диане. Рыжая, не замечая меня, наклонившись, тянет с полки прозрачную, запечатанную в полиэтилен, коробку с покрытыми глазурью пирожными. «Берлинские печенья. Она всегда их любила… А вкусы у нее не меняются», – думаю я, продолжая двигаться к ней. Точно почувствовав мой взгляд, Рыжая поднимает голову, попадает взглядом в мои глаза и, судя по выражению ее лица, выпадает в осадок.

– Диана, привет, – подойдя к ней, здороваюсь я. – Сто лет тебя не видел.

Рыжая, приоткрыв рот, начинает пятиться, натыкается спиной на острый угол полки и сдавленно издает: «Ой!»

– Куда? – выбросив руку вперед, я смеюсь, хватаю ее за локоть и тяну к себе.

– С ума сошел? – придя в себя, шипит Рыжая и пытается выдернуть руку. – Руки от меня убери!

«Ничего себе она меня встретила!» Я даже растерялся. Тем не менее в какую-то часть моего сознания вонзается мысль о том, что если там, у детсада я видел ее и узнал ее, то и она меня видела и узнала. А вот столкновение в магазине со мной для нее – это случайность полная. И неприятная, судя по тому, как она на меня смотрит.

– Руки, – напоминает Диана, не сводя с меня злых и растерянных глаз.

А дальше… А дальше у нас, собственно говоря, ничего не происходит, потому что на меня накатывает почти забытое ощущение, что сейчас на этой земле остались только она и я, и я стремительно проваливаюсь в мятную волну нахлынувших воспоминаний…

«Я очень молод, мне двадцать шесть, и я аспирант Плехановского. На мне черная футболка с рыжим логотипом спортивной фирмы «Sparrow» – «Воробей» (утром дома, торопясь и боясь опоздать, я облил кофе рубашку), черный пиджак, джинсы в тон и новые ботинки, причем левый отчаянно жмет. Опираясь на спинку стула, я стою в светлой, выстроенной полукругом аудитории. Из расположенного справа окна мне прямо в глаза бьет солнце, хотя за окном давно не май, а больной московский сентябрь. Я жутко нервничаю: мне впервые доверили замещать профессора по финправу. Стоя у кафедры, увиливая от солнца, я скашиваю глаза в отпечатанный на принтере список студентов третьего курса и готовлюсь начать перекличку. Учащихся человек тридцать, всем лет по двадцать на вид, и эти здоровенные лбы сидят на некотором возвышении от меня, окружая меня полукругом парт (рассадка идет сверху вниз).

– Аксенов, – собравшись с мыслями, выдыхаю я первую по списку фамилию.

– Я, – хрипло звучит откуда-то сверху.

Поднимаю глаза и нащупываю взглядом парня со спитым лицом.

«Ужас».

– Имя?

– Роман.

«Тезка. Та-ак, хорошенькое начало», – мрачно думаю я.

Словно подтверждая мои опасения, с первого ряда отчетливо хмыкает русоволосый парень, у которого, в отличие от Аксенова, лицо довольно-таки слащавое. «А тебе только Арамиса в кино играть, – глядя на его заправленные за уши волосы, в свой черед хмыкаю я. – Хотя девчонкам такие в принципе нравятся».

И эту мою мысль подтверждает наличие рядом с ним девушки. Сидя вплотную к нему, одетая в нечто ярко-зеленое, она, занавесив лицо ниспадающими прядями длинных волос, увлеченно роется в сумке, с легким стуком попеременно выкладывая на стол пуговицы наушников, ноутпэд, здоровенный блокнот и пенал, в котором щетинятся кончики ручек и остро отточенных карандашей. Стараясь не обращать внимания на этих двоих, прохожу список учащихся до середины. Парень, не прекращая болтать с девчонкой в зеленом, расслабленно вытягивает из-под парты ноги, облаченные в тертые джинсы и белые кеды не по сезону. В тот момент, когда я уже добираюсь до буквы «п», девушка оставляет сумку в покое, усаживается в пол-оборота ко мне, ставит локоть на стол и, загораживая рукой пол-лица, начинает быстро-быстро вращать в пальцах карандаш.

– Панков, – стараясь не замечать мельтешащий передо мной канцелярский предмет, окликаю я.

– Я, – «Арамис» рассеянно поворачивается ко мне.

– Имя? – сухо напоминаю я.

– Алексей. Но можно Леша, – манерно растягивая слова, снисходительно сообщает парень, и я к своему удовольствию отмечаю, что голос у него слишком высокий. Даже визгливый. Но девушка в ответ на его выступление одобрительно фыркает, и я ловлю себя на том, что начинаю медленно закипать. Ставлю в списке галочку напротив фамилии Панков и продолжаю перекличку:

– Пасечников.

– Я, – мычит сбоку парень, лица которого я не могу вспомнить.

– Имя?

Пасечников называет себя, но его имя я тоже уже не помню. Девица, не прекращая трепаться с Панковым, со стуком роняет карандаш на пол.

– Петраков, – злюсь я.

– Я. Олег, – бодро отзывается парень с третьего ряда.

Девчонка в зеленом ныряет под стол в попытке угнаться за катящимся по линолеуму карандашом. Панков наклоняется к ней и что-то игриво ей шепчет. «Воробей сейчас взбесится», – доносится до меня, и из-под парты звучит тихий жизнерадостный смех. Скрипнув зубами, одергиваю пиджак, прикрываю эмблему и продолжаю:

– Ремизова.

– Я. Лиза, – пищит с заднего ряда шатенка в очках с оправой на пол-лица. Эдакая типичная серая мышь, погруженная только в учебу и исполнительная просто до тошноты (забегая вперед, надо сказать, что я тогда оказался прав).

– И – Ремизова Лиза, – дружелюбно добавляет привлекательная брюнетка слева. Эта из тех, что всегда следит за собой. Одета не ярко, но стильно. Волосы сколоты в аккуратный пучок, уместный в аудитории. При этом у нее темные миндалевидного разреза глаза и пухлые губы. Но в целом выглядит она не столько сексуально, сколько просто красиво.

– У вас что, две Ремизовых и обе Елизаветы? – перевожу взгляд с одной на другую, пытаясь сообразить, а не устроили ли мне подставу?

Аудитория замирает в предчувствии не то надвигающегося скандала, не то шутки, не то взрыва с моей стороны.

– Да, у нас две Ремизовых и обе Лизы, – мягко улыбается мне Лиза-брюнетка.

– И обе, увы, с приветом, – театрально-горестным шепотом, но так, чтобы его шепот докатился до задних рядов, заключает Панков, и аудитория начинает киснуть от смеха. Шатенка невозмутимо поправляет очки. Брюнетка обидчиво отворачивается. Из-под парты звонко фыркает девчонка в зелёном, и аудитория погружается в хохот.

И в целом, расклад мне ясен.

«Этот, значит, у них король, а та, что под партой – его королева… Ну-ну… Ну, я вам устрою!» – думаю я и тут же даю себе слово при случае завалить этих двоих.

– Рибякина.

– Я. Катя.

– Романова.

– Я. Света.

– Ры… РЫжикова, – неуверенно произношу я, поскольку фамилия в списке напечатана неразборчиво.

– Не РЫжикова, а РыжакОва. – Девчонка, наконец, выныривает из-под стола, сжимая в руках карандаш. – Там ошибка. Кстати, Диана.

«Нет, Рыжая!» – мстительно думаю я, успев оценить насыщенный цвет ее длинных волос.

– Кстати, я вас запомню, – без улыбок и шуток обещаю я ей.

– А-ха, – с насмешливым придыханием сообщает она, – а я – вас.

И аудитория начинает откровенно ржать. Поднимаю от списка глаза. Золотистые волосы. Золотистая кожа. Макияж очень легкий, скорей, чтобы подчеркнуть матовый цвет лица и сделать акцент на ярких зеленовато-серых глазах. Задорная женственность и уверенность в себе – таких и делают королевами школьного бала. При этом абсолютно правильные черты лица, родинка на щеке – и улыбка, с которой, кажется, всё тогда началось…

– Ну что, приступим? – дойдя до фамилии Яковлева, которая Яна, откладываю список в сторону, опускаюсь на стул и с облегчением вытягиваю ноги. «Господи, какое счастье, когда ботинки не жмут!» Смотрю на Рыжую. Та с интересом глядит на меня.

– Ну, что приступим? – Я усмехаюсь. – К доске, Рыжакова!..»

– Ну как живешь, Рыжая? – стоя у полки с пирожными, убираю руки в карманы пальто, пытаюсь придать разговору непритязательный и дружелюбный тон. Отмечаю, что у Дианы все тот же легкий мейкап и аромат духов, которые я когда-то давно подарил ей под Новый год. А может, все это фикция и обман, потому что у нее совершенно другой парфюм и совсем другой взгляд – глубокий, погасший, ушедший в себя. Так смотрят давно уже не наивные женщины.

– Мы не в институте, Роман Владимирович, – холодно напоминает мне Рыжая и отворачивается к полке, но я замечаю, как ее пальцы дрожат, когда она берется за коробку с печеньем.

– Как, как? Роман Владимирович? – приподнимаю вверх брови, пытаюсь всей позой и взглядом напомнить ей, как она завывала под моим телом: «Рома!»

– Хорошо. Лебедев. – Диана прикусывает лишенную помады губу и осторожно, словно та хрустальная, укладывает в корзину коробку с печеньем.

– Ещё лучше, – вздыхаю я, делая еще один шаг к ней.

«Господи, о чем мы вообще с тобой разговариваем? Скажи лучше, ты обо мне хотя бы вспоминала?»

– Тогда Воробей! – выстреливает Диана и поднимает на меня насмешливый взгляд. – Так тебе больше нравится?

Но мне не нравится, и дело вовсе не в прозвище (Бог бы с ним, я давно это пережил). Проблема в том, что наш разговор сейчас заходит на ту опасную территорию, на которую я предпочел бы никогда не заступать, потому там её Леша. И теперь, по идее, мне полагается вежливо спросить у нее, как он поживает, как их семья и как их дела? Но я прекрасно знаю о том, что они развелись.

– Да ладно тебе, – я делаю вид, что смеюсь. – Расскажи лучше, ты как, работаешь? Или… – щелкаю пальцами, – так? Типа, домохозяйка?

– Типа работаю. – Диана внимательно рассматривает коробку с печеньем в своей корзине. Вглядывается в нее так, словно на ее крышке написано заклинание, и если она сумеет правильно его прочитать, то я тут же исчезну.

– И? – пытаюсь заставить ее смотреть на меня.

– Что «и»? – уткнувшись в коробку, Диана вопросительно тянет вверх тонкую бровь.

– Ну, ты все там же, на Московской бирже работаешь?

– Ага, все там же, на бирже. – Плюнув на расшифровку клинописи на коробке, она поднимает на меня глаза – холодные, колкие. Непримиримые.

– Кем? Аналитиком?

– Нет, руководителем проектов.

– Я всегда знал, что ты далеко пойдешь, – за каким-то хреном резюмирую я.

– А я, Лебедев, благодаря тебе вообще далеко пошла! – внезапно резко отрубает она, и в ее голосе я слышу намек, который не понимаю. Вопросительно смотрю на неё: «В чём дело?» Диана, словно спохватившись, вздыхает, и ее напряженные плечи начинают медленно расслабляться.

– Ладно, извини, ты тут не причем, – с неохотой произносит она и берется за корзинку двумя руками. – Просто у меня день сегодня тяжелый. Сначала будильник не прозвонил, потом пробки, я опоздала на работу и получила от начальства втык, – небрежно сообщает она, но я кожным покровом чувствую, что она врет.

Видимо, я еще не забыл, как она это делает.

– Отдыхать надо больше. Гулять, в гости ходить, – тем не менее, продолжаю двигаться в ее лживом фарватере.

– Гулять? – Рыжая изумленно распахивает глаза. – Лебедев, когда мне гулять? Я домой дай Бог в девятом часу прихожу. И потом, где в это время гулять? По району, ночью, одной? Чтобы приключения себе на задницу с местными таджиками искать? – и она смеется.

– У нас дворники вроде люди приличные.

– Мм, это они утром приличные, а ночью они очень даже задорные. – Рыжая, фыркнув, выпускает ручку корзинки из одной руки, и начинает другой рукой покачивать корзину из стороны в сторону.

И тут мне становится совсем интересно.

Судя по всему, наш разговор зашел в тупик (а как это еще понимать, если мы уже начали обсуждать тему таджиков на улице?), но Диана все-таки не уходит. То есть она даже не делает попытку многозначительно бросить взгляд на часы, чтобы попрощаться, или, как в незапамятные времена, бросить мне: «Ну все, мне пора, Рома». Ощупываю глазами ее фигуру, плавную линию шеи, крылья носа, которые нервно ходят туда-сюда. Вот только ее глаза я никак найти не могу – её взгляд постоянно от меня ускользает.

И все же у нее есть какая-то причина стоять здесь, со мной.

«Может, все-таки чувства ко мне?» – робко спрашивает у меня интуиция. Но… какие там чувства? Откуда? Да, было время, когда я пытался раскрутить ее на чувства, но вместо этого меня самого ими крыло. Так что дело, скорей всего, не в ее чувствах ко мне, а в том, что я просто знал о ней больше других.

Например, кто на самом деле был у нее первым мужчиной. И что за Лешей своим она бегала до упада, пока не добежала до ЗАГСа, а оттуда и до больницы. И что даже когда она была наивной девятнадцатилетней девочкой, то и тогда предпочитала прятаться, изворачиваться и извиваться змеей, пока от злости не ткнешь в нее палкой. И что в нашем разрыве с ней был все-таки виноват я, когда, устав играть в её игры, показал ей, что воспринимаю ее не более, чем довесок к своему имиджу в институте и собственному самолюбию. Хотя, если честно, то довеском была не она, а я; причем, довеском к её отношениям с Лешей. Вот только причина того, почему они разошлись, мне до сих пор не ясна. Правда, был какой-то шорох в социальных сетях, что это она послала его, но я этому не поверил. Просто она всегда была на его стороне. Она всегда его защищала.

– Ну, а ты как живешь? – тем временем произносит Диана, продолжая размеренно качать корзинку туда-сюда.

– Да, наверное, как и все, – я пожимаю плечами. – Два года назад развелся, сейчас пятилетнюю дочь воспитываю. В будущем году в школу пойдет.

– А… как там Лиза? – В первый раз слышу в голосе Рыжей искренний интерес.

– Лиза? Она в Америке. Кажется, снова замуж выходит… Впрочем, толком не знаю.

Диана пристально глядит на меня:

– Тебя что, это не интересует?

– Откровенно говоря, да. К тому же мы с ней сейчас практически не общаемся.

– Да? Забавно, – Рыжакова прищуривается. – А ты… Прости, а где ты сейчас работаешь?

На секунду задумываюсь, что ей сказать. Типичный ответ: «Я работаю на одной фирме». На какой? «На хорошей». Просто при фразе: «Я работаю в «Останкино» тебя либо забрасывают кучей остроумных ремарок, либо спрашивают, знаешь ли ты кучу пошлейших селебретис?

– В «Останкино», – в итоге сдаюсь я. Почему-то ей мне не хочется лгать. – Следующий вопрос будет, как скоро я стану звездой экрана?

– Следующий вопрос будет, чем ты занимаешься? Финансами, как и всегда? – Рыжакова, видимо, устав стоять на одном месте, пытается завести корзину себе за спину. Но так стоять еще неудобней, и она делает попытку поставить ее на затоптанный грязный пол.

– Давай, я подержу, – протягиваю руку. – Да, финансами.

Рыжая, поколебавшись, передает мне корзинку. Пока я вкладываю её в свою, чтобы держать обе корзинки вместе за ручки в одной руке, Диана опускает ладони в карманы пальто, повторяя мою недавнюю позу.

– Знаешь, Лебедев, а ты все такой же. Ты все такой же до отвращения правильный и аккуратный. Иногда ничего не меняется, – грустно заключает она, разглядывая лацканы моего итальянского, в тон пальто, темно-синего пиджака.

– А что, это плохо?

– Да нет, почему же, – она пожимает плечами. – Просто мне…

– Здрасьте! Пап, а где воробей? – звенит любопытный голос Юльки, внезапно возникшей у меня за спиной.

Возникает неловкая пауза.

Дав себе по башке за то, что я совершенно забыл о ребенке, оборачиваюсь к дочери, пытаюсь сообразить, что же мне ответить?

– А что тут у тебя? – не дождавшись ответа, Юлька подныривает к корзине и с интересом заглядывает в нее. Рыжая ошеломленно смотрит на Юльку, потом на меня. Сообразив, что это моя дочь, а она только что ляпнула при ребенке, Рыжакова теряется, но через секунду в ее глазах появляется дикая, пронзительная, поразившая меня до глубины души, боль. Острая, как осколок стекла – кажется, тронь пальцами и порежешься. Не понимая, что это с ней (Юлька, не смотря на свою жуткую шапку, выглядит вполне ничего), я удивленно уставился на Диану.

– Это Берлинские печенья от «Фили-Бейкер», – между тем одобрительно оглашает Юлька. – Правильно, что ты их взял, они самые вкусные. А сосиски – «Клинские». Вот смотри, я взяла! – и дочь, продемонстрировав мне пачку, принимается любовно укладывать ее в корзину.

– Погоди, это не наша, – перехватываю сосиски.

– А-а… А чья? – и Юлька в упор, как могут смотреть только дети, глядит на Диану. – Меня зовут Юля, – с нажимом произносит она.

– Диана, – Рыжакова будто глотает ком в горле.

– А – отчество? – и Юлька склоняет голову набок.

– Можно без отчества, я, по-моему, еще не очень старая, – придя в себя, слабо улыбается Рыжая.

– Вы не старая, но вы взрослая, – отбривает ее Юлька и, пока я с интересом слежу за развитием их диалога, продолжает как ни в чем не бывало: – А мне папа говорил, что взрослых женщин невежливо называть только по имени. Нужно обязательно добавлять отчество или говорить им «тетя». Например, тетя Диана, теть Люда… – дочь наивно вскидывает на меня глаза, видимо, собираясь добавить к списку еще и «тетя Ника». Сдвинув брови («Только попробуй!»), перевожу взгляд на сосиски: «Останешься без колбасы».

И Юлька мгновенно захлопывает рот.

– Тетя Люда – это мама ее лучшей подруги, – небрежно объясняю я Рыжаковой.

– А вы, теть Диана, вместе с папой учились? – и Юлька принимается поправлять свою шапку.

– Да нет, скорее, я у НЕГО училась, – с нажимом произносит Диана и вдруг смеется: – Юля, у тебя на шапке просто потрясающий кот.

– Правда? – радуется Юлька. – Я сама его сшила.

– Вместе с бабушкой, – добавляю я.

– Ну да, вместе с бабушкой, – и Юлька скисает.

– И все равно кот потрясающий. Это бабушкина идея? – Юлька отрицательно качает головой. – Твоя? – дочь обрадованно кивает, и Рыжая, неуловимым движением подхватив длинную полу пальто, опускается перед ней на корточки. – А ты, – кивок на корзинку с печеньем, – по-видимому, и читать умеешь, раз помогаешь папе ходить в магазин и выбирать продукты?

Сказано это с искренним восхищением, но Юлька виновато опускает вниз голову и начинает сопеть. После чего трясет головой, и кот на ее шапке жалобно мотается из стороны в сторону.

– Она пока не умеет читать. – Меня чуть ли не шатает от внезапно нахлынувшей злости. – Ну ладно, держи. – Вынимаю корзину Рыжей из своей, протягиваю её ей. – Подожди, – спохватившись, выуживаю оттуда сосиски.

Диана медленно поднимается, не сводя с Юльки растерянных и расстроенных глаз:

– Прости. Просто Юля так рассматривала этикетки, что я подумала… – начинает она.

– Ничего. Неважно. Ладно, прости, но нам пора, – избегая смотреть на нее, я гляжу в сторону касс. – Пока? Кстати, был рад тебя повидать.

– Теть Диана, я не умею читать, – Юлька вздергивает вверх подбородок. – Просто мы с бабушкой по телевизору иногда смотрим одну передачу, а там лысый мужчина с одной очень живой тетей все время рассказывает, какие продукты вкусные. А я их запоминаю, по эти-кет-кам, – старательно произносит Юлька.

– Юль…

– А еще у нас дома есть кот, почти вот такой, – и дочь указывает на помпон. – А вы замужем, теть Диана? – без перехода задает она новый вопрос.

– Юль! – одергиваю я дочь.

– Нет, я не замужем, – медленно, за каким-то лешим объясняет ей Рыжая.

– А-а… А еще я пирожные очень люблю, – и дочь-себе-на-уме заглядывает Диане в корзинку. – А папа мне их просто так никогда не покупает. Но в гостях мне можно.

– Юль?!

– Что? – интересуется Юлька, явно играя на Рыжую. Диана переводит на меня взгляд и смотрит так, точно я жлобствую, не покупая печенье дочери, хотя, если дать Юльке волю, то та бы давно жила в сахарнице. И из-за взгляда Рыжей меня накрывает во второй раз.

– Юль, а ты напросись к тете Диане на чай, – с веселой яростью предлагаю я. – А мы за это до дома ее подвезем. Тебе же тетя Диана понравилась?

Я даже сам не знаю, что я хочу услышать в ответ.

– Конечно понравилась, потому что теть Диана на куколку Барби похожа, – в очередной раз «радует» меня Юлька и в темпе добавляет: – Но только можно я сначала приглашу теть Диану к нам в детский сад на утренник, а потом мы уже чай у нее попьем? А то ты учил меня, что напрашиваться в гости сразу нехорошо.

«Ах ты Господи…»

Рыжая переводит на меня ошеломленный взгляд.

– Ну что, теть Диана? – я ехидно гляжу на Рыжую. – Как насчет чая с пирожными?

И, кажется, я уже даже паясничаю. Хотя, разумеется, ни о каких гостях не может идти и речи, включая поход Рыжей к Юльке на утренник.

– Юля, а когда у вас праздник? – к моему удивлению подает голос Диана, и теперь я вскидываю на нее ошарашенный взгляд. Собираюсь ей сказать, что, вообще-то, ей туда идти не потребуется (во-первых, туда моя мать пойдет, во-вторых, я её туда не приглашал), но Юлька уже сдает меня с потрохами:

– Седьмого марта, в восемь тридцать утра. А вы знаете, где мой детсадик?

– Знаю… – кивает Рыжая.

«Еще б ты не знала!»

– … А во сколько закончится праздник?

– В десять утра, – поет Юлька и спохватывается: – А вы точно придете?

– Я постараюсь, – не сводя с нее глаз, медленно произносит Диана.

«Только попробуй!» – я в упор смотрю на нее.

«Вообще-то, это ты первым начал», – я читаю иронию и насмешку в ее серо-зеленых глазах.

– Ладно, дамы, это все хорошо, но не пора ли нам к кассам? – сдавшись (не хочу с ней воевать, особенно при ребенке), предлагаю я.

– Теть Диана, – опять возникает Юлька, – а хотите, мы вас до дома вашего подвезём?

«Что ж за день-то сегодня такой, а? В Юльку словно черти вселились. Хотя… подождите-ка… Моя дочь, что, сводничает?»

– Да нет, не надо, я рядом живу, – Диана, придерживая ладонью прядь волос, наклоняется к Юльке. – До свидания, Юля. Я была очень рада с тобой познакомиться, – серьезно произносит она.

– Ага. А я – с вами, – важно, как взрослая, кивает ей Юлька. – И не забудьте про праздник.

– Может, как-нибудь встретимся? Пока. – Я, не глядя на нее, протягиваю Юльке ладонь.

Рыжакова пожимает плечами и, небрежно кивнув мне, стремительно разворачивается на каблуке и скрывается в хлебном отделе. И только у кассы я понимаю, что за все время нашего разговора она ни разу не назвала меня по имени.

И это делает больно. Но все уходит, хотя осадок все-таки остается.

Рассчитавшись на кассе, мы с Юлькой идем на улицу. Помогаю дочери усесться в машину, вручаю ей пакет. Наблюдаю, как Юлька заботливо пристраивает его на сидении и для верности пропускает в его ручки худенькое запястье.

– Ну и что это было? – вздыхаю я.

– Где? – Юлька, играя в святую невинность, начинает хлопать ресницами.

– Перестань, а? – Я морщусь.

– А я себя на кассе прилично вела, – Юлька упорно делает вид, что не понимает меня.

– Я тебе про Ры… то есть я про теть Диану тебе говорю. Что за намеки такие? – Принимаюсь искать сигареты, но, спохватившись, сую руки в карманы. – Ты же в жизни ни к кому в гости не напрашивалась.

– А-а… А она мне понравилась. Она лучше, чем твоя тетя Ника, – выдав это, дочь отворачивается, а я в очередной раз даю себе по башке, но теперь за то, что однажды сдуру познакомил её со своей любовницей. – И, кстати, теть Диана не глядит на тебя так, как тетя Люда.

– Ну и как тетя Люда глядит на меня? – думая о своем, рассеянно интересуюсь я.

– Ну как, как… Точно скушать хочет.

«Ну все, приехали. Хотя… а что ты хотел? Твоя дочь далеко не слепая».

– Юль, а можно я сам как-нибудь разберусь? – помолчав, говорю я.

– Ну и как ты разберешься? Снова исполнишь? Приведешь ко мне тетю Нику на праздник? Или пришлешь бабушку? – Юлькины глаза мрачно вспыхивают в темноте. – Ты же не хочешь пере-се… пе-ресек…

– Пересекаться, – машинально подсказываю я.

– Да, точно. Спасибо, – Юлька кивает. – Ты же не хочешь с теть Людой пересекаться? Она же тебе не нравится?

– А вот ты прямо очень хочешь, чтобы я пришел на утренник, да? – Я упорно игнорирую намеки Юльки.

– Хочу! Это же мой праздник! Я, между прочим, выступление подготовила! – упирается моя дочь.

– Тебе же не нравится, когда я на утренниках исполняю?

– Конечно, не нравится. Потому что ты там всегда сидишь один, с унылым лицом, чтобы с незнакомыми дядями и тетями не разговаривать. Тебе же не нравится, когда к тебе незнакомые лезут? Вот ты и исполняешь. – Юлька обиженно шмыгает носом и обреченно машет рукой. – Ладно, всё. Можешь не приходить.

«Ну что, допрыгались, Роман Владимирович?»

Помедлив, поддергиваю брюки и присаживаюсь на корточки:

– Юль?

– А?

– Посмотри на меня.

– Ну, что? – нехотя поворачивается ко мне Юлька.

– Я правда приду.

– Честно? – дочь с подозрением глядит на меня.

– Честно.

– А как же теть Люда? – у Юльки загораются интересом глаза.

Осторожно щелкаю ее по носу:

– А это не твое дело.

Просто я уже понял, как можно убить двух зайцев».