Читать книгу Ежедневник - Юрий Хейфец - Страница 30

Метёт метель, метёт и мечет,

И мечется, и мечет снова —

И выпадает чёт как нечет

В игре моей, где ставка – слово,

Где банкомёт поддался страху

И карта на кон не ложится:

Видать, последнюю рубаху

Сорвать с хозяина боится.

Метёт метель, метёт – и метит

Метлой своей дворы пустые,

И мне, прохожему, не светит

Найти домой пути простые,

И, перемешан, как в стакане

Напиток с крошкой ледяною,

Январь заходится в канкане —

И меркнет небо надо мною.

Метёт метельной маетою,

Молотит медленно и мелет,

А я стою, хотя не стою

Того, Кто всё на доли делит,

Как будто неделим я сроду,

Как будто я – всего основа,

Как будто выиграл свободу

В игре моей, где ставка – слово.

Вари, январь, свою отраву,

Поставь забористую брагу

Да созови ветров ораву —

Пусть чисто выстудят бумагу,

Чтоб строк моих морозным хрустом

Снега держались аж до мая, —

А что ещё назвать искусством,

Я сам не знаю, дорогая.