Читать книгу Ежедневник - Юрий Хейфец - Страница 41

Молчи, поэзия, молчи.

Тупое время ровно дышит,

И подбирать к нему ключи —

Что выпекать пирог в печи,

Которая морозом пышет.

Запрос на истину погиб.

Загнулся потребитель веры.

И пусть всё это – перегиб,

Но гниль души не знает меры.

У разума своя страда:

Он вечно, верьте иль не верьте,

Прикидывает без стыда,

Насколько «нет» дороже «да»,

Поскольку выйти в ноль – беда,

А выйти в минус – хуже смерти.

Надежды нет. Любовь смешна.

За совесть всей толпой метелят.

И чем ночей темней мошна,

Тем дни её жаднее делят —

И, словно впрок мышей – сычи,

Нас страсти бешеные сушат.

Молчи, поэзия, молчи.

Хоть не найдут. Хоть не задушат.