Читать книгу Избранники Муз. Поэзия XXI века - Юрий Любушкин - Страница 13

Ах, мой милый, родной Есенин,

Вы приснились сегодня мне,

Как идёте дорогой осенней

По размытой дождём колее.

Впереди – как тоска дорога,

Позади – груз растраченных лет.

И лишь плачет кулик-недотрога,

Выводя свой нехитрый куплет.

Мельтешат города и веси,

Путь нелёгкий к родному крыльцу.

Только кто груз печалей всех взвесит

И луну поднесёт Вам к лицу?..

Кто – никто, но не будем об этом —

Не об этом, конечно же, речь —

Стали Вы знаменитым поэтом,

Но от зависти Вас не сберечь.

Злая зависть, как чёрная сила,

Все растёт, Вашу славу круша.

Финский нож второпях прихватила,

К Вам крадётся, тайком, не спеша.

Ни к чему ей сегодня поспешность,

Кривотолки – порука всему.

Зависть холит невзрачную внешность

И от страха скулит ко всему.

Страшно ей за паршивую подлость,

Страшно правде в глаза заглянуть.

Дрязги, склоки – убогая волость,

Где ей вечную тяжбу тянуть.

Сколько праведников Вас осудило

За разгул и за удаль души?

Тлеет жизнь их, как в церкви кадило,

Им на паперть роняя гроши.

Ну и пусть… Окаянные муки

Ждут завистников в жизни иной —

Там их зависть завянет от скуки,

Обретая свой вечный постой…

Не грозит Вам, Есенин, забвенье:

Осенил Вас божественный дар!

Вам всех ближе Весны упоенье

И стихов обжигающий жар.

Божий дар, словно колокол в праздник,

Разливает малиновый звон.

Лёгкий ветер, весёлый проказник,

Множит славы земной легион.

Медный звон не заменит терзанье

По родной синеокой стране.

Там луны золотое лобзанье

К Вам примчится на красном коне.

Константиново… Милые дали!

Дым струится, как вечный хорал.

Над Окою – белее эмали —

Встал туман, как судьбы пьедестал.

А на сердце осенняя сырость

Стынет островом чахлых осин.

Но её неприглядная милость

Полыхнёт вдруг пожаром рябин…

А пожар этот будет почище

Синеглазых бездонных озёр.

Кто сказал, что в душе пепелище?

Там любви полыхает костёр!

И пусть хляби и ливни косые, —

Это Ваше… Вы им не чужой…

Заграница? Пустое… Пустые

Там глаза и обманчив покой.

Быт чужой, да и речь неродная,

Хоть и сервис, и прочий изыск.

А тоска, горемыка шальная,

Душу рвёт, не стесняется… Вдрызг…

А пока по дороге осенней

Вы спешите к пенатам родным.

К Вам пробился, как лучик весенний,

Сладко-горький Отечества дым.