Читать книгу Избранники Муз. Поэзия XXI века - Юрий Любушкин - Страница 7

Этот край, где стоят станицы,

Хуторки, деревеньки, посёлки…

Там в ночи полыхают зарницы,

Там рассвет обласкает просёлки.

Этот край зовётся Россией,

Отцовской, дедовской, исконной Отчизной.

Не нужны здесь цари и миссии,

Словно прихоти бабы капризной.

Я хочу в край родной возвратиться,

Здесь живёт вся большая родня.

Этот край очень часто мне снится

На заре наступившего дня.

Ведь в столице я гость заезжий,

Сердце гложет хмельная тоска.

Я и сам не такой, как прежде,

А Москва бьёт, известно, с носка…

Я во сне вновь бреду по просёлкам,

Мне звезда упадёт на ладонь.

Улыбнусь залихватским «весёлкам»,

Что играет шальная гармонь.

Пой, играй гармонист, мой милый,

Про любовь и про верность навек!

Только б сердце твоё не остыло,

Дорогой мой, родной человек!..

Вновь в ночи полыхают зарницы,

Дышит зноем родная земля,

Утопают в колосьях пшеницы

Хуторки, деревеньки, поля.

Там застыла средь ясного неба

Облаков белоснежных вуаль.

Вкус забытый домашнего хлеба

Тронул сердце, помножив печаль…

Этот край зовётся Россией…