Читать книгу Любовь зла. Литературные пародии и избранные стихи - Юрий Монарха - Страница 6

Весна согревает лучами холм,

А поэтов всегда ударяет в гриву.

Я теперь не Алина, а сыщик Холмс,

Что, мурлыча, коленками мнёт крапиву.

Манит меня в гуттаперчевом марте

След подозрительно странных людей.

Порохом чувствую – сам Мориарти

Ключи подбирает от наших идей.

Ватсон следом ползёт, шевеля клюкой,

Но сегодня глаза его так ленивы…

Он не сыщик матёрый, совсем другой.

Вот затих у ствола побледневшей ивы.

Я к нему подбежала, а вдруг вспорхнёт.

Не на ветку повыше, а ближе к раю.

Я сказала «не надо», что он не умрёт,

От поцелуев, ведь, не умирают.

Только правду щебечет поэт весной,

Хоть становится бешеным канареем.

Мне соврать не позволит сэр Конан Дойл,

А тем более – дактилем или хореем.

Как в засаде, нам тесно от наших глаз,

Нас раздевающих напропалую.

Ну, вот опять, уж в который раз,

След потеряли мы в поцелуях.