Читать книгу Kreuzzug der Killer: 3 besondere Krimis - Don Pendleton - Страница 14

„ Was hast du, Hugger?“

„ Ein Verdächtiger. Gleich neben der 33 am Messegelände. Ich will nicht allein rein, nur ich und er Junge. Ein Typ zeltet da unten, mit Feuer und allem.“

„ Wo ist das deiner Meinung nach?“

„ Eine Sackgasse auf dieser kleinen Straße östlich des Messegeländes, an der neuen Autobahn.“

„ Unsere Navigationskarten zeigen dort keine Sackgasse, Hugger.“

„ Nun, verdammt, du siehst besser noch mal nach! Ich sage dir … Hoppla! Ändere das, er ist nicht verdächtig! Er ist es, es ist der Typ ! Du besorgst mir hier Hilfe, verdammt schnell!“

„ Der Boss sagt, verdammt, du bleibst ruhig! Versucht nichts alleine! Wir sind auf dem Weg!“

„ Ich warte! Aber ihr beeilt euch!“

Bolan lächelte ein Lächeln, das kein Lächeln war, und schaltete das Mikrofon aus. Alles, was er jetzt tun musste, war zu warten. Und er hatte vor langer Zeit gelernt, zu warten.

Er war nicht nach Osten von der Tassily Farm aus gefahren, sondern nach Westen bis zu den Anfängen von Trenton; und er hatte sein Kampfgebiet in der Nähe eines Ortes namens Mercerville gefunden, nicht weit vom staatlichen Messegelände entfernt.

Das Gelände hier war nicht das idealste, aber er hatte sich gewünscht, so weit wie möglich nach Westen zu kommen, in der Hoffnung, die Hunde von den Pfaden abzulenken, die er später am Abend benutzen wollte.

Und er hatte einen ziemlich guten Ort für eine Falle gefunden – mehr oder weniger abgelegen, ein wenig Wald, ein offenes Gelände mit etwas höherem Blick darauf … und einen Fluchtweg nach hinten.

Er hatte das Gebiet in einem Erkundungsgang im Dunkeln gründlich abgecheckt; dann hatte er ein kleines Lagerfeuer errichtet, seine Ladung kalten Fleisches gegessen, dann das Fahrzeug in das erhöhte Land mit Blick auf die Landschaft gefahren.

Der Zielbereich würde etwa fünfzig Meter betragen. Es wäre eine Höllenfahrt für diejenigen, die dumm genug waren, sich dort unten erwischen zu lassen.

Bevor er die Dummen herbeirief, untersuchte er sorgfältig den Fluchtweg, fand ihn im Fahrzeug passierbar, kehrte dann sofort in die Falle zurück und begann mit dem Aufbau.

Er positionierte Infrarotsensoren und nahm Messwerte an drei verschiedenen Orten auf dem Grat, richtete dann ein paar leichte Panzerabwehrwaffen, sogenannte LAWs, ein und machte sie bereit, legte einige schwere Granaten heraus, überprüfte seine persönlichen Waffen … und ging zum Funkgerät, um etwas Blut in das Haifischbecken zu leeren.

In diesem Bereich konnte das LAW alles tun, was eine Bazooka tun konnte, und Bolan hatte ein paar spezielle Missionen für diese tödlichen Kerle im Sinn.

Er hatte auch einen Honig von einem neuen Scharfschützengewehr mit Nachtsicht, das vonm William‑Meyer‑&‑Company‑Supermarkt in Manhattan kam – und das zu einem sehr hohen Preis.

Meyer war mehr als ein illegaler Waffenhändler. Er war auch ein körperlich erschütterter Überlebender Vietnams, ein erfahrener Waffenschmied wie Bolan und ein Genie darin, alte Waffen an neumodische Tötungsvorschriften anzupassen.

Meyer, ein lebenslanges Opfer der Kriegsführung, hatte einen Weg gefunden, sich die menschliche Neigung zur Zerstörung auf besonders ironische und profitable Weise auszahlen zu lassen … so hatte er es Bolan auf dem Höhepunkt des Alptraums in New York gesagt. Meyer hatte entdeckt, dass Munitionshersteller in kleinen Kriegen keine Partei ergriffen; sie bauten lediglich Zerstörung nach Maß für die verdammten Narren, die mitkommen wollten, und setzten sie in die Welt.

Andeutung, natürlich, dass Bolan einer der verdammten Narren war.

Bolan hatte nie mit dem Mann gestritten. Verdammter Narr oder nicht, er hatte einen Job, der erledigt werden musste, und es schien niemand sonst da zu sein, der bereit, fähig oder willig war, ihn anzunehmen. Es geschah gerade, dass Bolan alle drei Eigenschaften besaß, und hier war er vielleicht ein verdammter Narr – aber trotzdem hier, auf einem Hügel in Jersey, mitten in der Nacht, und wartete auf seine Chance, eine ganze Menge Zerstörung über die Welt der verdammten Narren zu entfesseln.

Und die Dummen kamen, rücksichtslos, wie so viele aufgeregte Bluthunde mit einem starken Geruch in den Nasenlöchern und kamen auf diesem einsamen Weg da unten, wie es die Hunde der Hölle seit Beginn des Lebens getan hatten.

Zwei Fahrzeuge, dann ein drittes und schließlich ein stromlinienförmiger Van – eines dieser Häuser auf Rädern, mit denen sanftmütigere Menschen in die Natur zurückkehrten, ohne wirklich zu leiden. Und jetzt wusste Bolan, was die Jungs für ihre „rollenden Kommandoposten“ verwendeten.

Auch die Mafia mochte Komfort. Sogar auf Tötungsmissionen.

Er ließ sie kommen und beobachtete, wie die beiden führenden Fahrzeuge auf diese Lichtung fuhren und auf entgegengesetzten Wegen am anderen Ende zum Stehen kamen. Der dritte war ein normaler Mannschaftswagen. Er blieb am Eingang zur Lichtung stehen; Türen sprangen auf; energische Männer sprangen heraus, mit den Waffen in den Händen, und verteilten sich über die Lichtung.

Dann kam der Van, hielt direkt vor der Lichtung an und ließ die Scheinwerfer brennen.

Verdammt zuversichtlich, dachte Bolan.

Trotzdem, verdammt effektiv. Er hatte es schwer gehabt, die Typen zu zählen und auch die Manöver im Auge zu behalten.

Er hatte tatsächlich zwölf Männer gezählt. Es waren wahrscheinlich mindestens zwanzig, ohne diejenigen zu zählen, der in diesem Kommandowagen war.

Alle vier Fahrzeuge hatten ihre Scheinwerfer auf Fernlicht eingeschaltet gelassen, und sie nahmen Positionen ein, um die gesamte Lichtung mit Licht zu überfluten.

Bolan grinste und beugte sich über das erste LAW.

Er richtete das Fadenkreuz auf das Lenkrad dieses riesigen Vans, als ein aufgeregter Schrei von unten am Lagerfeuer allen Anwesenden riet: „Hier sind sie, beide tot!“

„ Also, wo ist ihr Auto?“ Dies war eine verstärkte Stimme mit Autorität aus einem Lautsprecher, der irgendwo auf dem Van montiert war. Der Mann da drin war ein Mann mit Rang.

Und die Antwort vom Lagerfeuer: „Vergiss es, der Typ ist weg. Ich schätze, er hat jetzt ihr Auto.“

„ Korrektur“, seufzte Bolan, als er die kleine Rakete aus dem Rohr drückte. „Der Typ ist nicht weg.“

Die Rakete flitzte entlang ihrer vorgegebenen Vernichtungslinie und schlug genau dort ein, wo Bolan sie hingeschickt hatte, und sie schlug mit einem glücklichen Hurra und einem Flammenpilz ein, als Glas, Metall und alles andere in der unmittelbaren Umgebung in die Luft flogen.

Bolan ließ das Gerät fallen und nahm seinen nächsten Feuertropfen, als dort unten Panik ausbrach, Schreie und erschrockene Befehle erklangen.

Er traf sie mit einer schweren Granate, genau in der Mitte des Lagerfeuers, gefolgt von einer weiteren direkt auf der vorderen Stoßstange des Mannschaftswagens; und jetzt war das Chaos in vollem Gange.

„ Mach die verdammten Lichter aus!“

„ Oh, Scheiße, Scheiße … hilf mir!“

„ Boss! Boss! Al ist tot, und ich …“

„ Da oben! Der Bastard ist dort oben …“

Bolan hatte das Nachtsichtgewehr an der Schulter, schaute durch das Infrarotzielfernrohr, und die große Waffe schüttelte ihn durch, als wilde Männer in sein Fadenkreuz stolperten und aus ihm hinausgeschleudert wurden.

Es gab dort unten keine lodernden Scheinwerfer mehr – nur kleine Feuer hier und da in den getroffenen Fahrzeugen und das Lagerfeuer, die eine gruselige bildeten für das immer schlimmer werdende Blutbad in der Nacht.

Bolans Scharfschützengewehr knackte methodisch in gleichmäßig verteilten Erwiderungen auf das Geplapper von automatischen Waffen dort in der Dunkelheit. Die unsichtbaren Infrarot-Strahlen leisteten ihren Beitrag und malten die Szene gruselig aus aus der Sicht des Scharfschützenfernrohrs. Kugeln zerfetzten die Bäume hinter ihm, hieben Splitter aus den Felsen unter ihm; immer noch verlangte die große Waffe ihren Tribut der Nacht, während die Männer schrien und sich laut wunderten, wie er sie entdeckte, und um Hilfe von Göttern baten, die ihre Namen nicht kannten, und einfach verdorbene Verwünschungen über ihr Schicksal schrien.

Und nach einer Weile schaltete Bolan seine Infrarotgeräte aus, verstaute seine Ausrüstung und zog sich in unheimlicher Stille zurück.

Er hielt kurz an einer Tankstelle an der Route 33 an, trat in vollem Kampfornat an die Theke und schlug zwei glotzäugigen Angestellten vor, die Polizei zu rufen.

Von dort aus fuhr er sofort nach Norden, fand die kleine Staatsstraße, die Mercerville mit Edinburg verband, und machte eine Menge Meilen Richtung Meer.

Also, okay. Es war höllisch gewesen … aber nicht ganz verdammt blöd. Vielleicht würde es ihm gelingen, einige der gegnerischen Waffen aus dem Verkehr zu ziehen.

Also nennen wir es achthundert Jersey-Waffen, die jetzt auf ihn warteten.

Er lächelte schwach in die ihn einhüllende Nacht.

Die Chancen standen nicht schlecht.