Читать книгу Kreuzzug der Killer: 3 besondere Krimis - Don Pendleton - Страница 9

Es war einfacher, zurück nach Jersey zu kommen, als rauszukommen. Dieser verrückte Flug aus Teterboro war erst vor einem Monat, obwohl es wie ein Jahr aussah. Einige Reiserouten – von Jersey nach Sizilien, von Sizilien nach Algier, von Algier nach Jersey. Wer würde das glauben?

Jemand tat es aber offensichtlich, jemand, der wusste, dass es nicht Seattle oder Detroit sein würde. Und jetzt drängte ihn der Tod über die mondbeschiene Landschaft von Jersey – Tod mit einem großen T , buchstabiert aber Taliferi – und er drängte sich im Rückspiegel seines Mustangs mit grellen Scheinwerfern auf und wartete nur auf den effizientesten Ort, um zuzuschlagen.

Bolan hatte den großen Mannschaftswagen in dem Moment identifiziert, als er hinter ihm herfuhr; er wusste, wer sie waren und wie sie es versuchen würden. Die Taliferi kannten das Todesspiel sehr gut. Es war ihr Beruf, ihre Berufung, ihre primäre Funktion im Leben.

Die Talifero-Brüder Pat und Mike waren die höchsten Vollstrecker des nationalen Kombinats. Sie erhielten Befehle von nur L a Commissione, und ihre Killerkommandos bildeten eine stehende Armee von Elitesturmtruppen, wie es sie auf dieser Seite von Hitlers Deutschland nicht gab. Keine einfachen Killer oder Schläger – diese Typen waren die Gestapo und, ja, sie kannten ihr Geschäft.

Glücklicherweise kannte auch Mack Bolan seines.

Seine Aufgabe war es, am Leben zu bleiben, den Krieg zurück zur Blutigen Bruderschaft zu bringen und ihnen bei jeder Gelegenheit das Leben schwerzumachen.

Für immer der Realist, aber Bolan wusste, dass sein Geschäft, in diesem Moment, am Rande des Bankrotts stand.

Er trug ein qualvolles Andenken an seine sizilianische Begegnung in seinen Rippen und in einer schmerzhaften und hartnäckig sickernden Fleischwunde am Unterschenkel. Er war zerschlagen und zerkratzt und hatte höllische Schmerzen von Kopf bis Fuß … und er war müde genug, einfach loszulassen und zu sterben.

Staatspolizisten kontrollierten den New Jersey Turnpike und versiegelten eifrig jede Ausfahrt entlang dieses hundert Meilen langen Korridors zwischen Philly und New York. Durch seinen unerklärlichen Spürsinn – oder seine Überlebensinstinkte – hatte Bolan dieses Manöver erkannt und war fast im letzten Moment der Mautstelle entkommen.

Und jetzt war er hier und fuhr auf einer einsamen Nebenstraße durch das zentrale New Jersey mit einem Talifero-Killerkommando an seiner hinteren Stoßstange.

Das Vernünftigste für einen Mann in dieser Situation wäre, einfach loszulassen und es geschehen zu lassen. Es wäre so einfach, so schnell, so endgültig.

Er war sowieso ein toter Mann, seit dieser verdammte Krieg begann. Ja.

Mach es offiziell, Bolan. Halt an und stirb für die Männer.

Er war mit einer unauffälligen Geschwindigkeit von 60 Meilen pro Stunde gefahren, seit er die Mautstraße verlassen hatte, und als der Wagen von Talifero hinter ihm herglitt, hatte er zugesehen, wie sie sich an ihn schmiegten und ihn anschauten, dann wieder zurückfallen ließen, um ein Manöver durchzuführen und ihn zu erschießen. Die Straße war schmal und kurvenreich und zog sich durch das Gewirr von Fabriken, Bauernhöfen und Kleinstädten östlich von Trenton. Um diese Zeit der Nacht bewegte sich nur der Tod auf seiner kurvenreichen Route.

Dennoch suchte die Todesschwadron nach optimalen Bedingungen; diese Jungs überließen kaum etwas dem Zufall; sie waren keine Spieler, sie waren Tüftler.

Bolan seufzte, als er beiläufig den Clip in der AutoMag überprüfte. Drei Clips Kaliber .44 massiven Todes waren alles, was für die große Silberpistole übrig blieb. Die Beretta war leer, nutzlos.

Sicher. Es wurde Zeit, aufzuhören und zu sterben, Bolan.

Er lächelte ein schwaches Lächeln in den Rückspiegel und sagte leise: „Zur Hölle, das sagst du so.“

Sein Fuß trat hart aufs Gas, und der gemietete Mustang sprang sofort nach vorne und hinterließ einen Hauch von Abgasen, um die Stelle zu markieren, an der die „tödliche Verfolgungsjagd“ zu einem zweiseitigen Spiel wurde.

Auch der große Cadillac schoss unter fachkundiger Lenkung nach vorne und hing grimmig an Bolans Heck. Der Mustang war jedoch für solche Spiele konzipiert. Der frühe Vorteil lag eindeutig bei ihm. Der geschmeidige Sportwagen fegte über die steilen Grate und und durch die scharfen Kurven, als wären alle Bewegungsgesetze in seine Konstruktionsspezifikationen geschrieben worden – und langsam, aber sicher bildete sich ein Abstand zwischen den beschleunigenden Fahrzeugen.

Bolan spielte jedoch nur um Zahlen, nicht um die Sekunden des Abstands, den er in jeder Runde gewinnen konnte, sondern um die Sekunden, die er in jeder Runde zurücklegte, indem er den Zunahme mit jedem weiteren Manöver berechnete und seinen Kampfgeist auf diesen Moment der Konfrontation konzentrierte, der zwangsläufig irgendwo auf der Straße vor ihm lag.

Er wusste, dass ein Mannschaftswagen an seinem Heck auch unweigerlich bedeutete, dass andere aus mehreren Richtungen auch die Verfolgung aufnahmen, ohne Zweifel. Die Tatsache, dass sie ihn so schnell gefunden hatten, war keine Frage von Zufall oder Fügung. Diese Jungs waren mit Funkgeräten ausgestattet. Sie waren so gut wie die Polizisten in einer Übung wie dieser; und in diesem speziellen Fall hatten sie einen Vorteil gegenüber den Polizisten – sie kannten das Fahrzeug, das Bolan fuhr.

Verdammt richtig, diese Typen kannten ihr Geschäft. Sie mussten es tun. Es war ihre einzige Motivation, zu leben. Und Bolan hatte sie schon viel zu lange zu Affen gemacht. Sie wollten ihn diesmal offensichtlich erwischen, und diese Schwadron, die jetzt etwa zehn Sekunden von seiner hinteren Stoßstange entfernt war, stellte nur eine Bedingung in dieser Gleichung dar.

Also, sicher … es musste ein Zahlenspiel sein. Er konnte ihnen nicht einfach entkommen. Er musste sie erwischen, und er musste es tun, bevor die anderen Zeit hatten, sich der Verfolgung anzuschließen.

Und so raste der Mustang in eine abgedunkelte Kreuzung mit den Taliferi weniger als fünfzehn Sekunden hinter ihm. Bolan erhaschte einen kurzen Blick auf ein Verkehrsschild, als er sich der Kreuzung näherte; der eine Weg führte in die Stadt Roosevelt, der andere nach Perrineville. Beide bedeuteten Bolan nichts. Er suchte nach Terrain, nicht nach Städten – ein Ort mit einer Arena – und seine Instinkte leiteten ihn nach Osten, Richtung Perrineville.

Und er fand seine Arena einige Minuten und zwanzig Zahlen später, an einem Punkt, an dem die Straße in einen sanften Anstieg überging, um abrupt in eine Spitzkehre abzufallen und über einen schmalen Bach zu führen.

Er selbst verfehlte beinahe die Brücke, der Mustang huschte im letzten Moment darüber, eine Haaresbreite vom Betonpfeiler entfernt. Dann brauchte er weitere zehn oder zwölf wertvolle Zahlen, um die Bewegung nach unten zu stoppen und den Mustang mit kreischenden Reifen zu wenden. Er löschte die Lichter und stellte den Mustang quer über die schmale Brücke, dann humpelte er den Hang hinauf – und befahl seinem verletzten Bein streng, sich zu benehmen.

Das Leuchten der schnell vorrückenden Scheinwerfer wurde über den Hügel sichtbar, als er seine Position einnahm. Dann fuhr der Wagen in die Spitzkehre, verbrannte Gummi, als er plötzlich bremste, schaukelte in der plötzlichen Verlangsamung und dem Schwung der Doppelkurve bei hoher Geschwindigkeit und kämpfte um einen Weg auf die Brücke.

Er konnte sie deutlich sehen, als sie an seiner Position vorbeifuhren, konnte den Besorgnis und die Bestürzung spüren, als sich acht Schulterpaare nach vorne in die gefährliche Kurve krümmten.

Die Fenster waren heruntergelassen. Bolan konnte den Warnschrei hören, der vom Rücksitz kam, als die Scheinwerfer auf das verlassene Fahrzeug im Brückenzentrum fielen.

Sein eigenes Bein trat im Reflex, als ein weiteres panisches Bein auf das Bremspedal gestellt wurde, und diese große Limousine mit acht Killern an Bord begann einen tödlichen Rutsch.

Der Caddy war schon bei der Ankunft auf der Brücke außer Kontrolle, krümmte sich auf blockierten Rädern und versuchte, den engen Durchgang zu schaffen.

Das hintere Ende traf den Stützpfeiler und brachte das schwere Fahrzeug ins Schleudern, so dass breitseits auf die Brücke kam – einundzwanzig Fuß aus Detroit-Stahl, die mühsam versuchten, sich in eine fünfzehn Fuß lange Zwangsjacke aus Zement einzufügen.

Der Mannschaftswagen war schon eine Trümmerlandschaft aus verbogenem Metall, noch bevor er den Mustang erreichte. Er rauschte weiter und nahm das kleinere Auto mit auf die andere Seite. Bolans Fahrzeug wurde weggedrückt, überschlug sich und landete kopfüber im Bach. Das andere Auto überschlug sich ebenfalls und rollte weitere etwa 30 Fuß weiter, bevor es auf der Seite endgültig zum Stehen kam.

Bolan begann seine Annäherung in völliger und tödlicher Stille. Einen Moment später kamen schwache Schreie und üble Flüche, die ihm versicherten, dass er nicht so einfach davonkommen würde – eine Aufräumaktion war eindeutig in Ordnung.

Einer der Killer war während dieses wilden Sturzes über die Brücke aus dem Fahrzeug geworfen worden. Seine Überreste brauchten offensichtlich nicht mehr aufgeräumt zu werden, selbst eine Identifizierung war praktisch unmöglich; es sah so aus, als wäre er in diesem Fleischwolf zwischen Metall und grobem Zement gefangen gewesen.

Bolan trat um den feuchten Haufen Hamburger herum und ging über die Brücke, bewegte sich langsam zu Gunsten des protestierenden Beines und näherte sich vorsichtig dem Haufen Schrott, der Sekunden zuvor ein stolzer Beweis für die technische Exzellenz des Menschen gewesen war.

Er begegnete einem weiteren grausigen Bündel aus pulverisiertem Fleisch auf der Fahrbahn an dem Punkt, an dem der Mannschaftswagen angefangen hatte, sich zu überschlagen. Von diesem Zeitpunkt an musste er nur noch der Spur zerfetzter Körper folgen und drei weitere zwischen der Straße und dem kaputten Fahrzeug zählen.

Das ließ noch drei übrig; und nach den Geräuschen der Nacht zu urteilen brauchte man die auch nicht aufwischen.

Das Fahrzeug lag im Schatten hoher Büsche, aber mit genügend Licht vom hellen Mond beschienen, damit Bolan die beiden Männer sehen konnte, die in diese Stahlfalle geraten waren.

Und, ja, sie waren in schlechter Verfassung.

Beide waren jedoch bei Bewusstsein und führten ein stöhnendes Gespräch.

„ Ich spüre meine Beine nicht mehr. Ich glaube, mein Rückgrat ist gebrochen.“

„ Was ist mit Carlo? Wo ist Carlo?“

„ Scheiß auf Carlo. Wo ist dieser verdammte Kerl? Wo ist er? ”

„ Keine Ahnung. Wen kümmert es jetzt? Wir werden hier sterben, Bill.“

„ Vielleicht du .“

„ Wir beide.“

Bolan schloss sich dann dem Gespräch an.

„ Ja, ihr beide seid es“, kündigte er mit eisiger Stimme an.

Eine Hand bewegte sich in das Wrack, um einen Revolver aus betäubten Fingern zu ziehen. Eine andere Hand kam herein und klemmte sich über einen blutbefleckten Mund und eine blutbefleckte Nase.

„ Wie viele sind hier drin?“, fragte der Eismann.

Derjenige, der als Bill angesprochen worden war, antwortete: „Bist du das, Bolan?“

„ Ich bin's.“

„ Ich wusste, dass wir uns eines Tages treffen würden.“

„ Glückwunsch, du hattest Recht.“

Bill stöhnte und röchelte, als er fragte: „Was machst du da?“

„ Ich wische auf.“

„ Lass uns in Ruhe.“

„ Nein.“

Der Typ stöhnte und versuchte erfolglos, seinen Kopf zu bewegen, um den großen kalten Bastard draußen besser zu sehen. „Was machst du mit Campy?“

„ Ihm beim Sterben helfen.“

„ Bastard!“

„ Fühl dich nicht ausgeschlossen“, schlug die kalte Stimme vor, und die Hand bewegte sich auf das andere Gesicht.

„ Warte! Verdammt, warte einen Moment!“

„ Zu lange schon.“

Der Typ murmelte wütend in Bolans Finger. „Schau, nicht so! Lass mich auf meine Art sterben!“

Bolan schob die Hand zur Seite. „Okay“, sagte er leise. „Wenn du beim Reden sterben willst.“

„ Worüber denn?“

„ Wie viele Crews sind hinter mir her?“

Der Typ kicherte, würgte, hustete schmerzhaft und sagte dann dem großen Mann draußen: „Genug. Du bist schon tot, Kumpel.“

„ Also sag mir etwas, worüber ich mir Sorgen machen muss.“

„ Du wirst aus diesem verdammten Staat nie lebendig herauskommen.“

„ Wie viele Teams, Matthew?“

Der Typ hustete wieder, und klebrige Wärme floss auf Bolans Finger. Er drehte dessen Kopf, um den Kerl davon abzuhalten, an seinem eigenen Blut zu ersticken, und fragte erneut: „Wie viele?“

„ Fick dich. Stirb beim Nachdenken.“

Bolan antwortete: „Okay,“ und ging davon.

Der durchdringende Geruch von Benzindämpfen erfüllte seine Sinne, als er um das Heck des Wracks herum trat; und dann ließ ihn eine Bewegung in den Büschen ein paar Meter entfernt einen Hechtsprung in den Schatten machen.

Er nahm gerade noch einen großen Mann wahr mit einer ausgestreckten Pistole, die Feuer auf ihn spuckte; in diesem Moment wurde der gesamte Bereich von Flammen brillant beleuchtet, als sich die Benzindämpfe in einer rauschenden Explosion entzündeten.

Er fühlte, wie die Kugel dieses schicksalhaften Schuss an ihm vorbei pfiff. Als er seine Rolle beendet hatte und auftauchte, um das Feuer zu erwidern, war sein Ziel ein taumelnder Feuerball, das hellste Ding der Nacht, das sich in Verwirrung herumdrehte und eine Flucht vor dem Unausweichlichen suchte.

Der Typ musste in Benzin gelegen haben.

Bolans gerade erst erworbener Revolver ruckte instinktiv in die Schusslinie und pumpte drei schnelle Gnadenschüsse in diese gequälte Hölle auf Erden … und er ging schnell weg, ohne zurückzuschauen.

Zu Fuß, von neuem aus den alten Wunden blutend, und mit tausend Jersey-Jungs, die ihn irgendwo da draußen erwarteten, sandte Bolan dennoch einen stillen „Dank“ an das Universum als Ganzes.

Zumindest für den Moment ließ er den Tod hinter sich.