Читать книгу Геометрия побега. Стихотворения - Александр Петрушкин - Страница 30

Кому-нибудь покажется: ты спишь,

в отверстия у сна сопишь, свистишь —

щеглиный голос, полый, как сова,

начавшись ночью, но едва-едва

притронешься к нему, и улетит.

И там, в подполье, ласково болит,

и кажется, что обретает мясо

щекотный голос в ивовом заборе,

он вышел [как впервые] из Миасса,

чтоб перейти, как марсовое поле,

всю скважину бездомного замка

и спрашивать потом: как там, на воле?

Ты – опыт сна. Кончаешься, как голос,

и продолжаешься, как слух и собеседник

всем мёртвым языкам, лишенным смысла,

зато красивым, как и все руины,

и крынка разливается в молочных

телят, которые плывут на белой льдине,

в телят, которые [как речь твоя] неточны.

И если ты взмахнешь: рукой? крылом ли? слухом? —

то мир изменит снова наши лица

и голос гол, почти как ожиданье,

и думает: кто и кому здесь снится?

Точнее – где? Сиди же на заборе,

даруй мне свист, отверстие, подполье,

любого сна подвал, квадрат [почти, как птицу,

что удивлялась нам, способным мниться

то отраженью на слепой воде,

то водомерке в зрячей полынье,

в той половине мира, где идёт

любой щегол и лица спящих пьёт].