Читать книгу Геометрия побега. Стихотворения - Александр Петрушкин - Страница 34

Так вырой же тьму из могилы,

чтоб – как колыбель —

качалась она средь стеблей

предрассветных стрижей,

сгоняемых скрипом сосны

в навесные углы,

стучащейся с нашей

прозрачной, как мы, стороны,

что вырыла нас

и лопаткою птичьей звучит

над каждой цикадой,

как будто хозяйка бренчит

в прихожей костями, детьми —

разменяв лишь лицо, а не цвет,

начавши с конца,

поскольку сначала нас нет

ни в кадре, ни в клюве,

ни в этом фонарном бельме.

Как будто есть тьма —

мы себе ковыряем бельё

Стоим у сосны между бёдер,

поднявшихся в свет,

кроша в темноту, то, что

[после прошедши] кольнёт.