Читать книгу Геометрия побега. Стихотворения - Александр Петрушкин - Страница 41

Что птица волочёт в своё гнездо,

растягивая А почти до О?

Что бывший адрес твой, что этот новый —

недостижим, и прячется лицо

среди других, в даггеротип словлённых,

где голос стал уже твоим вдовцом.

Он в комнату проходит, натыкаясь

на форточки – кто палочкой стучит [?]

с той стороны, на всех нас – разрываясь

пока пиздато эта смерть торчит,

пока, как запах хлора и мочи —

летает с этим, перьями зажатым

(читаем «Смена-8М») – все три ночи

(совсем не ночи – синий под халатом,

снимая с нас, как с вешалки бельё,

гнилые голоса чужой фонемы,

и дождь с землёю под язык кладёт,

и хлеб размокший на язык кладёт

земля парит (а смыслы также темны,

но не темны) – засвечены тела.

Теперь, как бы Аид, стоит Сарапул

и поедает [как бумагу] всё,

переиначив, забираясь на кол.

Но вот, что очевидно – понедельник

шагает в ряд с тобой всегда налево,

не с той ноги и стороны ты встанешь

нащупывая рядом своё тело —

и вылетает смерть, как будто птичка,

и диафрагма в ней как бы табличка:

закрыт даггеротип – портвейн

ушол на фронт.