Читать книгу Надоеда, или Заповедник абсурда. Фантастический роман. Часть 1 - Александр Поздеев - Страница 7

Когда Сергей ушел, я долго не могла прийти в себя. Закурила, хотя табачного дыма не переношу. В открытую форточку трамвая шаловливый ветерок занёс обрывок газеты.

«Отчего умирали египетские фараоны»? – прочитала я, а сама подумала почему-то: «Пойти вслед за Сережей? А стоит ли?»

– Девочка, девочка, иди к нам! – позвали меня старики. У нас есть шампанское, чего тебе там стоять одной?

«Милые старички, – подумала я, – мне хорошо, не беспокойтесь, я не люблю Сергея и нашла в себе силы в этом признаться. Что же здесь плохого? Неужто, лучше притворяться и лгать? А он обиделся, хотя сам прекрасно понимал уже давно: я к нему равнодушна. Зря, конечно, согласилась на эту поездку, сказать всё честно сразу не решилась. А он вроде до последней минуты вынашивал в сердце надежду. Господи, как это мучительно и мерзко – говорить человеку «нет», отвергать! А тут ещё эта попытка обнять. Она, вроде, шла от бессилия что-то изменить, я чувствовала это, ну, и психанула. Горько на душе; может, правда, расслабиться? Чем? Алкоголем?..

Старички смеялись, обнимались, стреляли беспрерывно шампанским, дождались-таки своего часа, пусть и на старости лет, но дождались. А я вот дождусь ли?

– Товарищ Праксина, – донёсся до меня голос водителя, – попрошу не разводить в моем вагоне пессимизм, подобный ядовитым поганкам.

– Не больно-то и надо! – крикнула я в ответ. – Обойдусь без вашего дурацкого трамвая! – И вслед за этими словами соскочила с подножки.

Трамвай медленно оторвался от земли и воспарил к облакам. Проводив его взглядом, я направилась по Серёжкиным следам, они были заметны по примятой траве.

«Ты – моя мелодия!» – песня Магомаева не выходила у меня из головы. И я горько сказала сама себе: « Жаль, Серёжка, что ты не стал моей мелодией».

Так я дошла до свалочки в печальных раздумьях. Пока не натолкнулась на деда.

– Едит-кудрит, девка! – всплеснул руками старичок. – Ну, тебе путь прямо по улице Обманной.

Немного подумав, я спросила:

– А мой друг точно туда пошёл?

В это время взгляд мой скользнул по разбитому фанерному щиту. «25 мая 1979 года», – значилось на нём.

Старичок молча указал мне на переулок, вьющийся среди нагромождений разбитых машин. Он, конечно, был далеко не единственный, но дедушка указал именно на него.

– Но всё-таки помни: улица зовется Обманной, – сказал он мне вслед на прощание.