Читать книгу Вавилонавтика. 2.0 - Александра Метальникова - Страница 20

Как неожиданно волшебно было встретить его там, и именно его – вместо всех скучных информатиков! Яра ходила по квартире с блаженной улыбкой. Школа. Осень. Красивые яркие краски. Как дивно было разделить с ним не звёздные миры, а кусочек осенней школы. Кусочек прошлого, а значит – её самой. Так важно и так волшебно. И волшебней всего было чувствовать – эту защиту. Опору. Заботу. Тепло. Боже мой!

Но через пару часов к ней на мягких лапках вернулись сомнения. «А что если это был не Дем, а кто-то другой? Просто игра придала ему этот облик? – глодала она себя вместо мороженого на десерт, – Что если я не смогу отличить его от других? И понасоздаю себе таких иллюзий о нём, из которых потом не выберусь. Это будет ужасно! Я не хочу пропасть в туманах Вавилона! И точно не хочу пропасть одна…»

Она катал эти мысли час за часом – и не могла найти ответа. Дем ничего про это не говорил. Спросить его – и, если что, отшутиться? Но если даже это был кто-то другой – хотела бы она об этом знать?

Форумы Вавилона были полны вопросов на самые разные темы, но ответов на них было гораздо меньше, чем хотелось бы:

«Как они могут знать о местах, где был только я?»

«Может, игра активирует воспоминание и дополняет его персонажами?»

«Это всё слишком ярко и реально, вживую так не было!»

«А если я вижу своё воспоминание о конкретном месте, то что при этом видит другой вавилонянин? Моё же воспоминание? Или он вавилобот?»

«Если можно считывать воспоминания из моей головы, значит, можно и разделить их с другими людьми? Я был бы не прочь!»

«А вы спрашивали тех, с кем встречаетесь там, что они видят вокруг?»

«Нет, почему-то и в голову не приходило…» – пронеслось у Яры.

«Продвинутая технология мало чем отличима от магии», – писал всё тот же Ёгарь. С этим Яра не стала бы спорить. Она умела многое рисовать словами и знала, что одни и те же слова вызывают у двух людей совершенно разные картинки. Если сказать «представьте лесную опушку», каждый увидит опушку, которую знал когда-то. Или какую хочет увидеть сейчас. А если «старый замок на закате»?

Но как тогда соединить в игре тысячи и миллионы людей? Как зашить каждому это послание сразу на входе? Есть, например, технология внушений, когда их записывают словами ниже порога слышимости, которые не разобрать за музыкой… А может, это как-то транслируется через прямо сразу же в мозг! Ну, или просто всем показывают одно и то же, но никто не сознаётся! Людям же всегда хочется считать себя уникальными и ни на кого не похожими…

Но Яре не хотелось в это верить. Она попросила у Нат: «Дарлинг, пожалуйста, не в службу, а в дружбу, зарегистрируйся в Вавилонавтике, расскажи мне потом, что тебе покажут?». Нат сначала отнекивалась, говорила «некогда», потом «негде», наконец ответила недовольно: «Зашла я в твой Вавилон, меня отправили в лес, потом в горы, в Карелию занесло, побродила там… Ты чего узнать-то хотела?». Яра поблагодарила её от души и выдохнула с облегчением. По крайней мере, они видели не одно и то же!

Но куда они попадали и почему? Она опять полезла на форумы.

Между страданиями и стенаниями ей опять попалось сообщение Ёгаря: «Отнеситесь к дрифту как к задачке. Не «почему о Боже за что», а «Зачем я здесь? Для чего? Что главное мне важно сделать?». Так будет интереснее всего…». Кто-то жаловался следом: «А что делать, если я всё ещё ничего не понимаю?». Ёгарь с терпеливо отвечал: «Слушайте голос Вавилона в знаках и у себя внутри!».

«Ого, у Вавилона есть голос! – подумала Яра, – Это интересно! Нужно будет прислушаться». Но ей всё ещё было страшно. Страшно услышать правду. Страшно, что всё зашло слишком далеко. Что она уже никогда не узнает, с кем была. А самое страшное, что терзало её снова и снова: что это и с самого начала невозможно было узнать наверняка – только надеяться и верить. Что он – тот самый мужчина. А она – та самая Яра, а не какая-то другая Мэри-Энн, слепок с других женщин и их жизней! Почему мы с таким упорством рассказываем себе о себе одну и ту же историю…

От изжаленности этими мыслями Яра решила записывать аудио-сообщения в телефон. «Подкасты из моей головы», называла она это, иногда отправляя их Нат, в зависимости от содержания и пропорции матерных слов.

Она садилась в дальнем углу за шкафом и размышляла вслух о том, что так долго её терзало: «Что если это был не он, а только слепок с моих мыслей? Но что если и я слепок? Каждый из нас лишь слепок со своих предков! А на этот слепок наложено и положение планет, и структура мира, и вибрации планеты Земля… Может, Земля отращивает нас как нейроны для себя самой, чтобы мы мыслили для неё и передавали друг другу свои состояния – тогда о какой незаменимости вести речь?

Ну а он? Кто он на самом деле? Разве у меня есть шанс узнать это? Что сближает больше всего? Прожить вместе жизнь и родить от него ребёнка, а лучше – и не одного… Тогда через клетки детей в моём кровотоке мы станем единым целым. Муж и жена – одна Сатана. Но есть ли другие способы стать одним целым? Отрастить себе тульпу в форме него? Обучить нашим чатам нейронку? Написать о нём книгу?

Если, например, завести все наши с ним чаты в нейронную сеть – продолжит ли она наш разговор? Если завести все мои встречи с ним в такую сеть – продолжит ли она создавать наши свидания снова и снова, в этом или в других мирах?»

Она представила себе эти искорки, вспыхивающие в разных местах Земли, на разных планетах большой Ойкумены… и от бесконечности пространств и повторений почувствовала головокружение.

Скрепя сердце, она наконец написала Дему.

Мне кажется, я видела Вас в Вавилоне

В школе

Это Вы были?

Да, я в своё время преподавал)

Фух…

Переживала, что это

могли быть не Вы!

Не хочу, чтобы Вы переживали)

в моё отсутствие)

«Да, я очень хотела бы переживать в Вашем присутствии!», – думала она, но не писала об этом… из клятой осторожности? Просто перевела дух с облегчением. Значит, это был он. Значит, мы можем встречаться там, не сговариваясь! Какое счастье и облегчение! Она чуть не захлопала в ладоши от радости.

И сама себе поразилась. Её кидало изо льда да в полымя. Такого с ней не было даже в юности. Хотя в юности мало кто умеет различать чувства. Да и трудно различать оттенки цветов, стоя посреди урагана… Уж тем более – будучи ураганом!