Читать книгу Дом, сотворенный из вторников - Александра Зайцева - Страница 12

Ничьи никчёмны, не нужны,

Они – грошовые потери.

Уходят молча, без истерик,

Им в след печалятся ханжи.

Декабрь повыстудил дворы,

Плюётся крошевом позёмки;

В квартирах наряжают ёлки,

Любуясь блеском мишуры.

А здесь метёт. Дрожит у ног

Приблудный пёс, льнёт тощим боком,

Он – свой, с ним обошлись жестоко,

Пинками накормили впрок.

Другие вдоволь съели хлеба,

Уже легли и что-то снят.

Ничьи гуляют, где хотят:

Замёрзли и ушли на небо.