Читать книгу Дом, сотворенный из вторников - Александра Зайцева - Страница 3

Тишина из тишины,

Полумёртвые цветы,

Сквозь фарфор китайской вазы

Пролетают чьи-то сны.

Словно ветер в парусах,

Словно пепел в волосах,

Сны о тех, кто нас полюбит

И погубит в наших снах.