Читать книгу Дом, сотворенный из вторников - Александра Зайцева - Страница 13

Мой старик в запое, ругаю, кричит: «Не тронь,

у меня столько поводов, сколько на свете войн!»

Заряжает кассетник и слушает про огонь

батареи батяни-комбата.

Допивает водку, шлифует моим мускатом,

ближе к вечеру тащится в гастроном,

Возвращается скоро, гремит трёхэтажным матом:

продавщица, курва, затронула честь солдата,

назвала старпёром и алкашом!

Говорю: «Забудь, я налью тебе выпить и ляжешь спать».

Верещит: «Отставить! Я кончался в Афгане за эту лядь!»

Бреет щёки, утюжит брюки, велит подать

ордена, медали, парадный китель.

Я смотрю с балкона, как он отправляется воевать

с гнусным миром, который его обидел.

Мой старик упёртый, покажет торговой гниде!

Прав батяня-комбат, нам некуда отступать.