Читать книгу Дом, сотворенный из вторников - Александра Зайцева - Страница 20

И только голос твой остался прежним,

И память душит, и минуты вспять,

Так пробивается сквозь лёд подснежник —

там солнце, значит, надо прорастать.

Так всё, что мучило, становится неважным

и неуклонно падает в цене.

А голос твой, он был всегда и в каждом,

кто знал меня и помнил обо мне.