Читать книгу Тени императорского солнца - Алексей Дальновидов - Страница 3

Недели, превратившиеся в месяц, сгладили остроту первоначального шока, заменив его постоянной, фоновой болью. Болью в мышцах, которая стала привычным спутником. Болью от вечного легкого голода, ведь его заработка едва хватало на миску риса, похлебку с тофу и оплату угла в том самом сарае, который стал его домом. Но хуже всего была боль от собственного бесправия. Он был нем, глух и слеп в этом мире. Звуки японской речи, которая сначала казалась сплошным невнятным потоком, начали потихоньку дробиться на отдельные слова, но их смысл чаще всего ускользал. Он был как ребенок, вынужденный заново учиться жить.

Его спасала работа. Монотонная, изматывающая, она не оставляла сил на панику и самоанализ. Он стал одним из многих. Его звали «Росси-сан», и это имя стало его новой идентичностью. Даже Хироси, всегда готовый помочь, начал относиться к нему не как к диковинке, а как к неуклюжему, но старательному напарнику.

Перелом наступил в один из туманных дней, когда воздух был густым от влаги и запаха гниющих водорослей. В порту шла разгрузка небольшого парохода под британским флагом. Капитан, краснолицый и громкий британец, никак не мог объяснить японскому поставщику, почему часть товара в ящиках пришла в негодность от сырости. Японец, в свою очередь, кланяясь и улыбаясь, не понимал ни слова, а его собственный переводчик, судя по всему, знал лишь два десятка базовых фраз.

Арсений наблюдал за этой сценой, стоя по колено в воде и перекладывая тюки. Он слышал гневные реплики капитана на ломаном языке пиджин: «Вода! Бада! Очень бада! Деньги назад!» И видел, как японец, мистер Танака, в отчаянии разводит руками, повторяя: «Вакаримасэн!» – «Не понимаю!»

И тут в голове у Арсения что-то щелкнуло. Он отложил тюк и, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле, медленно подошел к группе спорщиков.

– Извините, – тихо сказал он по-английски, обращаясь к капитану. – Может, я смогу помочь?

Британец уставился на него как на призрака. Грязный, в рваной одежде европеец, говорящий на чистом оксфордском английском – это было так же невероятно, как говорящая собака.

– Черт возьми! Да кто вы такой? – выдохнул он.

– Я… переводчик, – соврал Арсений, впервые используя эту легенду вслух. – Русский. Застрял здесь. – Он повернулся к мистеру Танаке и на ломаном японском, жестами показывая на ящики и на воду, попытался объяснить суть претензии: «Море. Вода. Испорчено. Товар плохой».

Это был не перевод, а пантомима, подкрепленная парой десятков слов. Но этого хватило. Мистер Танака, человек с умными, проницательными глазами, вдруг все понял. Его лицо прояснилось. Он закивал, начал быстро что-то говорить своему помощнику, а затем снова улыбнулся капитану, на этот раз более уверенно.

Через полчаса спор был улажен. Капитан, довольный, сунул Арсению в руку несколько монет. «За помощь, земляк, хоть вы и русский», – буркнул он. Но важнее были деньги. Мистер Танака подозвал его и, оценивающе оглядев, протянул ему еще несколько монет и сушеную рыбу, завернутую в бумагу.

– Аната ва, эйго га ханасэмасу ка? Росиа-дзин на но ни? – спросил он. («Вы говорите по-английски? И вы русский?»)

Арсений уловил суть. Он кивнул. «Хай. Вакаримасу». («Да. Я понимаю»).

С этого дня его жизнь изменилась. Он больше не был просто грузчиком. Мистер Танака, оказавшийся владельцем небольшой, но крепкой торговой конторы, начал изредка использовать его как посредника в сделках с иностранцами. Платили за это немного, но для Арсения это были целые состояния. Он смог купить себе вторую пару штанов, теплое кимоно на вечер и, самое главное, немного бумаги и карандаш.

По ночам, при свете коптилки, он начал вести дневник. Сначала это были просто отдельные слова, которые он запоминал. Потом – короткие фразы. «Амэ га футте иру» – идет дождь. «Самуй» – холодно. Он стал записывать имена: Хироси, Дзиро, Танака. Он пытался зафиксировать детали этого мира: запах жареных каштанов на улице, звук деревянных гэта, стучащих по мостовой, суровые лица солдат на плакатах, которые стали появляться все чаще.

Однажды, разгружая ящик с дешевыми немецкими замками, он наткнулся на смятый номер токийской газеты. Он не мог прочитать иероглифы, но дату разобрал: 1902 год. Его охватил странный холод. До начала русско-японской войны оставалось чуть больше года. Он смотрел на газету, на кричащие заголовки, и понимал, что за этими непонятными значками скрывается нарастающая истерия, милитаристский угар, который в его времени был уже давно прошедшей, сухой историей.

Его знания из будущего, которые он так тщательно пытался забыть, снова стали давить на него. Он видел, как по улицам маршируют молодые призывники, их лица озарены верой в императора и скорую победу. Он видел, как в порту все чаще разгружают не товары, а ящики с маркировкой армейского назначения.

Он был мухой, попавшей в янтарь. Он видел все детали надвигающейся катастрофы, но не мог ни крикнуть, ни предупредить. Его роль была ролью тени. Тени, которая может подсказать, как выгоднее продать партию риса, но не может сказать, что этот рис скоро пойдет на корм армии, которая отправится на убой.

Его новая роль «переводчика» дала ему крохи комфорта, но одновременно приковала его к этому времени прочнее любых цепей. Он начал понимать этот мир. И чем больше он его понимал, тем страшнее ему становилось. Он был историком, попавшим в самый эпицентр создаваемой истории. И единственное, что он мог делать, – это записывать ее по крупицам, сидя в своем сарае, в полной уверенности, что эти записи никто и никогда не прочитает.