Читать книгу За сколько проданы печали?! - Алексей Покотилов - Страница 10

Будто бы из милости

По осенней сырости

В неуютность вечера

Ты меня излечивать

От моей угрюмости

Всё бежишь из юности, —

Нелюбимой,

           сорною,

Но такой

           упорною,

По ночам

           рыдающей,

Горем не горда

                   ещё,

Хоть совсем уверена,

Что любовь потеряна…

А когда последняя

Ночь звучала летняя,

Ты меня,

           прозревшего

Отдала раскаянью,

И в осеннем таянье

Не было умершего…