Читать книгу За сколько проданы печали?! - Алексей Покотилов - Страница 16

Пергамент сыра,

                   весь в слезах,

Врастает в матовость фарфора,

Салют свечей

                кружит в глазах

Лёд серебра

                витых приборов.

Вот и Бордо

               влилось в бокал,

Рубины рвутся

               в срезах граней,

У осетрины по бокам

Укроп лежит,

                как на диване,

Лимон,

        как горстка золотых,

Нарезан чуточку небрежно.

Блестящий стол!

Но что же ты

Так в нерешимости

                      прилежна?

Вот сёмги

           замерший огонь,

Икра —

      красней самой калины.

Твоя ладонь —

              в мою ладонь…

И нам заветно у камина.

Нам подыграет и Отард,

И Эннеси с Сент-Эмильеном,

И виноград —

             прелат отрад —

Своим хрустящим,

              сладким пленом…