Читать книгу За сколько проданы печали?! - Алексей Покотилов - Страница 4

Уходит яростный февраль, —

Уже медлительность в снежинках,

И я, как будто пьяный враль,

Боюсь идти по хрупким льдинкам:

Я для себя замыслил месть —

Купаться в холоде души,

Пропасть совсем и кануть весь

В сердечной вяжущей глуши!

А на меня дышал февраль,

Слегка морозило и дуло,

В глаза неслась чужая даль

И округлялась в стенки дула.

Нет, даже Гоголь не поймёт,

Откуда сумрак в наших душах,

Пока свой чайник Бегемот

Всё льёт, всё льёт,

                      а Мастер тушит.

Мы в наших трещинах квартир

Совсем не слышим и не видим.

И обживаем свой сортир,

Как близкий и понятный мир,

Но там февраль

                    уже

                         невидим…