Читать книгу За сколько проданы печали?! - Алексей Покотилов - Страница 17

Я просыпаюсь – это я!

С экрана хрюкает свинья,

Ресницы машут с потолка…

Я их раскрою,

                 а пока

Скрипят тоскливые бока,

Как будто вёсла рыбака.

Моя тоска —

                звезда моя!

Я —

    это выдох!

                 Выплеск —

                              Я!

Я разливаюсь по себе,

Как годы льются по судьбе…

Мои ресницы на глазах!

Нет, мне не снится этот страх,

Я сам себя давно боюсь.

Нет, я не ворон и не гусь,

Я состою из сразу всех!

Я —

     весь!

            Я —

                 всё!

                       Но я не смех!

Я – вся вселенская тоска!

Но… почему скрипят бока?

Ах, не себя ль я раздавил?

Аз есмь поэт —

                словесный

                               ил!