Читать книгу За сколько проданы печали?! - Алексей Покотилов - Страница 11

Я уходил, себя не помня,

И только катакомбы полдня

Всё уводили в сумрак слов,

И голоса сухие комья

Ссыпались в сна просторный ров…

Я убегал, ступни калеча,

Отмечен болью,

                   не излечен

От невозможности молчать,

Что потушили сами свечи,

К замку подвесили

                   печать.

Простой уход – обычный случай.

Но мучит памятью колючей

Прожитых лет вчерашний снег:

Колючий

           и такой летучий,

Не предвещавший наш побег.