Читать книгу La botánica del alma - Alhicia S. - Страница 25

Olor a tierra mojada

Se escucha tormenta, vienen truenos. ¿Qué nos querrá decir? El cielo no guarda secretos.

Siento que puedo mimetizarme con cada gota que cae con delicadeza, con las flores que bailan al son de la lluvia, con los pájaros que aguardan en el alféizar de mi ventana, contándoles que hubo una vez que soñé con ser agua.

Qué extrañas pasiones, como el olor a libro viejo que me transporta a mil vidas pasadas, como el café que bebo esperando a quien amo en mi cama. El sonido de los truenos colándose por la ventana, la luz reflejada en los pinceles esperando a que haga magia.

Peculiaridades. Calcetines dispares, tazas de té a medias, cigarrillos consumidos por su propio peso, tardes de no hacer nada, noches de pensar en todo. Acuarela en mi ropa, tinta en mis nudillos. Sombreros colgados en la pared, fotos guardadas en el cajón. Pasiones que bloquean mis sentidos. Como andar descalza. Como soñar con hadas. Como el olor a tierra mojada que se cuela en mis pulmones y encandila mi alma.

Hay cosas tan pequeñas y grandiosas que nos hacen vibrar; cosas tan nuestras que hacen sentir que nos hicieron de forma única, entre unos y otros, nada similar.

Y comienza a llover.

«¿Seré raro?», nos preguntamos mientras aspiramos…