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Flores de azahar

Cuando llega la noche marchito y renazco al mismo tiempo. Música, velas y luna, mi santa trinidad. Se mezclan los sentimientos como el humo que desprende mi boca en la oscuridad. Sombras en la pared, cada una de ellas con nombre propio. Todas ellas son yo.

Caballo que galopa entre flores nocturnas, enredándome en ellas sin saber cómo salir. Envuelta en sus pétalos y olores me llevan hasta nostalgias y futuros, presente y fin.

Las estrellas me cuentan que cada vez que cerramos los ojos y creemos dormir nos visitan todas nuestras posibles vidas; se quedan en forma de sueños, pero al despertar las dejamos ir. Recordarlas sería una buena forma de morir.

Desde pequeña recuerdo cada uno de mis sueños con pasmosa exactitud. Volar entre nubes, amores que marchaban, muertos con mensajes que descifrar, olas gigantes que producía el mar, paseos por inmensos jardines de flores sin pintar.

Y dirás que los sueños sueños son, simples jugadas del subconsciente que revelan pasiones y frustraciones ocultas, pero la próxima vez que despiertes háblame de la sensación de haber tocado la realidad envuelta en flores de azahar.