Читать книгу Сомнамбула. Глобальная Перезагрузка - Анастасия Сергеевна Котельникова - Страница 8

-ДИМА-

Надо было идти в «Маску сна». Пообещал, значит должен явиться. Но внутри всё ещё клокотало, и я понимал: ввалиться туда в таком состоянии, значит выставить себя напоказ. А я и так уже дал слабину прошлой ночью.

Перед тем как снова шагнуть в театр, я решил притормозить. Вдохнуть. Прийти в себя.

И заглянуть в один сюжет, который всегда был для меня чем-то большим, чем просто сон. Отдушина, спасательный круг, место, где я мог сбросить со спины весь груз чужих эмоций.

Не каждый онер понимает цену таких мест. Для меня это было как вернуться домой – к другу, который не спрашивает, что у тебя на душе, и не осуждает, если ты молчишь. Сюжет, который ждал меня всегда одинаковым, без подвохов и сюрпризов. Там всё было моё. И там я мог позволить себе быть собой, прежде чем снова натягивать маску и выходить на чужую сцену.

Я знал: ещё пара минут здесь, и я смогу выпрямить спину, собрать лицо и шагнуть в «Маску сна» так, будто ничего не было. Но сначала мой друг. Моё тихое укрытие в этом хаосе.

Марат.

Мы дружили ещё со школы. Такой же лоботряс, как и я, только более спокойный, уравновешенный. У него всегда хватало терпения дослушать мои глупые идеи до конца, а потом сказать короткое: «Ты дурак, но я с тобой». С ним было легко, без показухи и гонки за чужим одобрением.

Я давно не заходил в его сны, всё время, что избегал своего дара.

Я шагнул внутрь.

И почти сразу ощутил странное: сюжет держался крепко, уверенно, будто хозяин давно научился стоять на ногах. Ни дрожи, ни провалов, всё чётко. На фоне моих невнятных шатаний это было почти издевкой.

Мой лучший друг Маратик не отрывался от монитора, клацал по клавиатуре как по родной.

– О, Димон, ну ты и рожа… Опять спал со своей самооценкой и проснулся в слезах? – он хмыкнул, откинулся на спинку кресла и добавил: – Давно тебя не было, я уже заскучал по твоему вечному нытью.

В наушниках слышно стрельбу, крики, кто-то орёт «прикрой!», а он хладнокровен, как кот на балконе.

Худощавый, с русыми всклокоченными волосами, серыми глазами, которые блестят хитро, как у енота. На переносице мелкая россыпь веснушек, нос постоянно вытирает рукавом, будто у него вечно насморк. Вроде пацан с помятой внешностью, но от него всё время идёт какой-то задор, как будто он знает о мире больше, чем говорит.

На нём вечно висит вытянутая худи с порванным карманом и тапки на босу ногу, даже зимой, когда в подвале можно пар изо рта пускать. Кроссы стояли рядом, но обувал он их только по праздникам.

Я спустился по скрипучей лестнице в наш родной подвал. Тот самый – кибер-берлога времён школы, где вечно пахло пылью, палёным пластиком и немытыми победами.

Кружки из-под кофе, сломанные наушники, засохшие фломастеры и позавчерашняя пицца, которую уже никто не тронет, разве что спрайт голода.

– Ну, рассказывай, – пробурчал он, не поворачиваясь. – Кто тебе снова приснился? Варя в мини? Или в броне спасителя человечества?

– Не совсем… Она сама вошла в мой сюжет без всякого приглашения.

– ХАХАХА! Всё, братан, туши свет. Легендарная мадам вернулась, и ты уже достал своё раздолбанное сердце, завернул в пакет и такой: «Держи, родная, пользуйся».

– Слушай, я серьёзно! Всё было по-другому! Она была…

Я замолчал, не зная, как сказать это не как идиот.

– Настоящая. Просто Варя.

Маратик развернулся, снял наушники и посмотрел на меня, будто я только что признался, что женился на ней прям во сне.

– Ну и?

– Ну… у нас всё было. А потом я проснулся, позвонил ей…

И оказалось – это была нихрена не она.

– А потом ты проснулся…

Он заржал так, будто это лучшая комедия в его жизни.

– Ахахаха, братан, можно было и не продолжать.

Снял наушники. Уставился на меня. Три секунды тишины.

– А. Понял.

Ты дрочнул под REM-фазу.

– Да блин, не было никакой дрочки!

– Конечно, конечно, – Маратик кивнул, делая вид, что всё понял. – Просто духовная связь. Эмоциональный оргазм.

– Не обманывай себя, – заржал он, как тролль-гиена.

– Ты как всегда – умеешь поддержать.

– Слушай, Димон, всё, что происходит в системе, остаётся в папке «Архив». Особенно если ты просыпаешься в одной позе с плюшевым медведем.

– Говорю же – это была она. Она говорила как она, смотрела как она…

– …и сняла с тебя боксеры, как твоя фантазия. Ты веришь, что баба, которая тебя послала, внезапно: «Ой, привет, я горячая, бери меня»? И ты повелся…

Я потёр лицо ладонью.

– Да, блин, повелся. А ты бы не повелся, если бы твоя Кристина пришла?

– Заткнись…

– Ну вот и ты заткнись тогда.

– Да, Димончик, по-крупному ты залип на эту девчонку – кивнул он, нажимая на мышку, глядя в монитор.

Я посмотрел на него.

– Ты думаешь, я схожу с ума?

– Не-не.

Ты просто…

Он сделал драматическую паузу.

…стал ходячей метафорой.

Это твой мозг такой: «я в стрессе, дай мне хоть что-нибудь родное».

Вот он тебе и выдал – ВАРЮ.

На блюде. С бонус-сценой.

– Значит, я сам себе устроил весь этот сюжет?

– Конечно.

Либо ты, либо кто-то, кто знает, как устроен твой мозг.

Он снова защёлкал мышкой.

– Подсказка: второй вариант страшнее.

Я сидел молча. Думал. Скреб себя изнутри.

– Слушай, ты же у нас «зеркало, в которое не хочется смотреть», – сказал я. – Ну посмотри на меня. Скажи, что мне делать?

– Ты серьёзно?

– Да.

– Забудь её. Удали.

Из памяти. Из системы. Из истории запросов.

– …и потом?

– Потом?

Он широко ухмыльнулся.

– Потом пойдём и спасём мир, конечно.

И вот я сижу рядом с ним.

Маратик увлечённо рубится в КС: на экране кровь, пыль, выстрелы, всё гремит и мельтешит.

Он поворачивается ко мне, ухмыляется и бросает:

– Лучше возьми мышку и клаву, давай оторвёмся. Я тебя сто лет не видел.

А внутри меня зучала полная тишина.

Я не знаю, что это было.

Но точно знаю – это ещё не конец.

И кажется, кто-то только что сделал хедшот по моей реальности.