Читать книгу Пригород. Стихотворения - Андрей Драгунов - Страница 7

Скомканные волосы прочёсываю ладонями…

через пальцы процеживаю муть табачную,

зацепившуюся – за самые корни…

от того и выглядит всё – невзрачно,

как бы – с изнанки… с той стороны матраса,

где отпечатаны все отголоски ночи —

в мелких подробностях… и, даже, тень Алькатрасса —

не так ужасна, как профиль какой-то сволочи

между полосками в переплетениях жёсткого волоса —

так! – невозможно тонкого – до неприличия,

как в перебивках матраса – прожжённые полосы —

разного цвета… и ты среди них – для отличия —

от окружающих. Сумрак колотится временем,

то есть, минутами, спутав подушкою волосы —

явно табачные – жёлтые – в определении…

серо-седые, выложенные – не колосом.