Читать книгу Плач по Блейку - Андрей Тавров - Страница 11

Ты черная клякса на странице,

гнездо без птицы —

начало тоннеля,

мертвая вода, что гладит русалкой лоб,

сдирает наядой водяную кожу,

визгом птичьим обгладывает кости в помете.

Хрустит, переливаясь,

будто стеклянный бой под солнцем.

Есть нечто, назовем филином, который есть дева —

твое скрытое имя, что удержит могилу на размытом погосте

и солнце в небе, когда небо свернулось.

Внутренности мои зеркальны как термос,

встают радугой меж двух фонтанов.

Красный цвет, бесполая кожа, девичьи мускулы,

больше под языком, чем на руках!

Антигона – внутренность баржи

в мазуте, где плавает фаллос Крона,

где плавает нечто, назовем это фаллос бога,

огромный, раздутый,

сон в черном аквариуме, ртутная трель соловья.

Чернота, вывернутая в себя разрывом мины,

вывернутая из земли, почти что из человека —

вот как рождается кровяное тельце

в тонкой вене у твоей ключицы.

Фарман в шаре с винтом, летящем

вокруг башни, назовем так

черный куб убитого брата,

вынутый из земли, вставленный в небо

вместо луны и солнца.

Антигона, пожирающая детские кроватки,

воздушные шары и дельфинов,

влагающая черную голову с нежными губами

в девичьи подушки, выпевающая звуки,

от которых умирают птицы,

а роженицы рожают без боли,

бормочущая, считающая зерна в колосе,

чтоб довести слепца до Колона —

моя пясть состоит из тебя,

мои губы,

моя чешуйчатая в серебре смерть,

нет имени стеклянному мосту меж нами,

нет имени.