Читать книгу В координатах мифа - Антология, Питер Хёг - Страница 34

Шебутная весна беспричинна, синична.

Во дворе на заре проросла трын-трава.

Город Н-ск, привокзально-базарно-циничный.

Время спит. Полутени свились в кружева.

Утро капает медом. Успеть бы согреться,

окунувшись туда, где… тебя уже нет.

Где гуляет по крышам беспечное детство…

Небо. Ветер. Каникулы. Новый мопед.

Вислоуха надежда, а счастье усато —

полосато. И можно витать в облаках.

И синяк в пол-лица повышает твой статус,

как петарда в кармане да в гипсе рука.

И с раскрытым зонтом ты стоишь на балконе.

Гомонит под окном детвора со двора.

Можно просто сбежать, и тебя не догонят…

– Ну, давай, десантура! Рискни «на ура»! —

Во дворе пацаны. И куда тебе деться? —

Ты летишь в трын-траву, на которой роса…

Так любая судьба начинается с детства,

как родной алфавит начинается с «А».

Ты пока черновик. Ты еще не дописан,

до конца не обжит, не зачитан до дыр…

Утро тлеет, алея, как ягода тиса.

Ты крупнеешь, но мельче становится мир.

Небо больше не пахнет грозой и рябиной,

подмороженным яблоком, ливнем грибным…

И теперь ты краснеешь за «подвиги» сына…

Время спит. Полутени свиваются в дым.