Читать книгу В координатах мифа - Антология, Питер Хёг - Страница 43

Зимний город – осколок чужого наследства —

прижигает лицо, как пчелиный укус,

и хрустит на зубах карамелькой из детства. —

Хорошо… – на не слишком взыскательный вкус.

Хорошо… – потому что рукой – до Парижа.

Над Монмартром – луна. И вино – дотемна.

Кто сказал, что далекая Родина – ближе? —

«…был ли мальчик?»

(ну, в смысле – была ли Страна?)

…Отболеть-отгореть-улететь в «несознанку» —

все нормально, все средства давно хороши.

Ты, как Маугли, прячущий волчью изнанку —

в камуфляже глухой человечьей души.

Да куда ж – от себя? Доживай иноверцем,

догорая костром на чужом берегу.

Продолжайся – ожогом на чьем-нибудь сердце,

беглой строчкой, пунктиром лыжни на снегу…

Белый город мятежные мысли хоронит.

И уже однозначно – тебе не родня —

пассажиры на гулком метельном перроне.

И… да здравствует Родина!..

Пусть… – без меня.