Читать книгу В координатах мифа - Антология, Питер Хёг - Страница 37

…И когда онколог развел руками…

и хлестнула черная полоса

по судьбе… и дымными облаками занесло

больничные корпуса —

в жуткий миг, когда умерла надежда

и пахнуло ужасом и концом,

этот мир остался таким, как прежде!

– Так хотелось плюнуть ему в лицо!

…И меня шатало – от слез и водки.

Сигаретный пепел летел в глаза.

Пьяный двор качался разбитой лодкой.

– Мама, сколько нужно тебе сказать!

Сохранить тебя – до последней пяди!

…А потом… моя неживая тень

наступала на ноги тем, кто сзади —

в похоронный хмурый осенний день.

Только боль – по горло, тоска – по пояс

да в пустынном небе – никчемный свет.

Так чего-то ждешь, опоздав на поезд,

и ненужный держишь в руке билет…

…И опять рождается по привычке

новый март, готовый пуститься вскачь.

Акварельно, ветрено и синично!

Несомненно, время – хороший врач.

Но со мной – мои «болевые точки».

И как нерв искрящий – моя звезда,

невзначай застрявшая в междустрочье.

И «кривая» вывезла не туда.

И до боли ясно – не быть Поэтом

(что ни слово – рублено топором)…

– Только, мама… где же твои заветы?

Где-то там – у вечности под ребром?

Ты прости, во мне тебя слишком мало,

я хочу не сбыться, а просто – быть.

Не смогу я жить по твоим лекалам,

не сверну с дороги своей судьбы.

Я – чужой Вселенной слепой осколок,

потерявший веру в благую весть.

Если Бог безмолвствует, как онколог,

как-то глупо спрашивать: «Шансы есть?»…