Читать книгу В координатах мифа - Антология, Питер Хёг - Страница 40

Все мимолетно и непоправимо.

Лохмотьями – на шпилях— облака.

Отечество клокочет едким дымом

в прокуренной груди товарняка.

В ознобе Город; каждый перекресток

вздыхает: «Лишь бы не было войны!»…

– А помнишь? —

мы в безумных девяностых

взрослели на развалинах Страны…

Наш мир, давно потерянный, не рухнет.

Нам – по большому счету – все равно,

когда и с кем на тех же самых кухнях

пить то же полугорькое вино. —

За то… чтобы у стен отсохли уши,

чтоб слово закипело, как слеза…

а Бог молчит, с прищуром глядя в души —

в который раз не знает, что сказать. —

Возьмет— по паре – всех (как при Потопе),

чтоб каждый удивлялся, что – живой,

пока по угасающей Европе

гуляет призрак Третьей мировой…

и мимо проплывают чьи-то лица —

глаза в глаза – сплошной «лицеворот».

…но будет перевернута страница.

…И Стрелочник часы переведет.

…А время… —

ни черта оно не лечит! —

«Мгновения… как пули у виска»…

– Давай покурим, все «дымы отечеств»

бесстыдно выдыхая в облака…