Читать книгу Defense of Life - Arizona Moore - Страница 9

In Clarksville angekommen, parke ich das Auto auf der schmalen Auffahrt meines Elternhauses. Meine Familie lebt in einer ruhigen Siedlung am äußersten Stadtrand. Ich liebe das kleine Häuschen mit der hölzernen Veranda, den runden Dachschindeln und der graublau gestrichenen Holzfassade. An warmen Sommertagen sitzt mein Dad für gewöhnlich unter dem vertäfelten Vorbau des Hauses, raucht genüsslich eine Pfeife und beobachtet das Treiben der Nachbarn und Vorbeifahrenden. Immer, wenn ich hierher zu Besuch komme, fühle ich mich direkt heimisch.

Nachdem ich ausgestiegen bin und den Wagen zugeschlossen habe, gehe ich über den Kiesweg zum Eingang. Dabei krame ich in meiner Hosentasche nach dem Hausschlüssel. Als ich ihn gefunden habe, stecke ich ihn ins Schloss und trete ein. Schon im Flur rieche ich, dass Mom gekocht hat. Mir schlagen köstliche Gerüche entgegen.

William hat recht gehabt mit seiner Behauptung, dass meine Mutter die mit Abstand begnadetste Köchin auf diesem Erdboden ist. Und das sage ich nicht, weil sie meine Mom ist, sondern weil das der Wahrheit entspricht. Meine Jungs schlagen hier regelmäßig auf, um in den Genuss ihrer Künste zu kommen. Ihr allergrößter Fan ist und bleibt William.

Ich streife mir die Straßenschuhe von den Füßen, lege meine Jacke ab und gehe ins Esszimmer. Der große Esstisch ist bereits eingedeckt. Heute Abend hat Mom sogar eine Vase mit frischen Schnittblumen hingestellt. Immer, wenn ich zu Besuch komme, veranstaltet sie ein riesen Tamtam. Sie fährt alles auf, was geht, und tut immer so, als würde der Präsident zum Dinner kommen. Fehlt nur noch, dass sie einen roten Teppich auslegt.

„Da bist du ja schon, mein Schatz“, begrüßt mich meine Mutter freudestrahlend, als sie aus der angrenzenden Küche herüberkommt. Sie trägt eine Schürze vor dem Bauch, die mit Flecken übersät ist. Sofort eilt sie auf mich zu und drückt mir einen Kuss auf die Wange. Dabei muss sie auf die Zehenspitzen steigen, da ich sie um knapp zwei Köpfe überrage. „Wie war das Training?“

„Ganz okay.“ Ich bleibe bewusst schwammig beim Antworten. Wenn ich ihr erzählen würde, dass ich mich nicht eine Sekunde lang auf die Anweisungen des Coaches konzentrieren konnte und deswegen einen mächtigen Anranzer kassiert habe, wird sie sich nur unnötig Sorgen machen. „Das Wochenende kann kommen. Wir sind bereit. Ich habe ein gutes Gefühl, dass wir die Des Moines Crocodiles besiegen werden.“

Sie lächelt mich an und streichelt mir über den Oberarm. „Das freut mich, Logan. Dein Dad wird jeden Moment zu uns stoßen. Er ist schon ganz versessen darauf zu erfahren, was es Neues bei den Defenders gibt. Seit Tagen liegt er mir damit in den Ohren. Es gibt kein anderes Thema mehr, als Baseball.“ Sie seufzt. „Ich glaube, er fiebert dem Spiel mehr entgegen, als du. Wenn er könnte, würde er sich am liebsten selbst ein Trikot anziehen und über den Rasen laufen.“

Ich ringe mich zu einem Lächeln durch. „Und? Was hast du heute Leckeres gezaubert?“ Bewusst lenke ich das Gespräch in andere Bahnen, da ich keine Lust habe, mit Mom über den Sport zu sprechen. Das werde ich beim Dinner noch zu Genüge tun müssen. Wie ich meinen Vater kenne, wird er mir wieder einen seiner altbekannten Vorträge zum Thema Wurfstrategien halten und was die wichtigsten Aufgaben des Catchers sind. Ich kann es wirklich nicht mehr hören, ertrage es aber dennoch tapfer, da ich weiß, dass ich seinen Traum lebe. Leider haben seine spielerischen Qualitäten nie für eine Profikarriere gereicht. Nach der High-School Auswahl war für ihn traurigerweise Schluss.

Nur wegen meinem Vater habe ich eine Affinität für den Baseballsport entwickelt. Durch das abendliche Bälle werfen in unserem Garten oder im Stadtpark, wurde unsere Vater-Sohn-Beziehung gefestigt, und ich lernte durch seine Begeisterung das Spiel lieben. Als Dad mir eines Tages mit Tränen in den Augen von seinem Scheitern an der Highschool erzählte, stachelte das meine Motivation an. Ich wollte unbedingt Profi werden, damit er stolz auf mich ist. Von dem Tag an trainierte ich sehr hart und diszipliniert für mein Ziel. Ich steckte in allen Belangen zurück, vernachlässigte meine Freunde und bündelte meine ganze Energie auf die Verfolgungen seines Traums.

Wenn ich an all die Stunden zurückdenke, die ich auf Baseballplätzen, in Fitnessstudios und Sporthallen verbracht habe, um bis zur Erschöpfung zu trainieren, wird mir heute noch anders. Doch jede Schweißperle, jeder Muskelkater und jede Träne hat sich gelohnt. Als ich schlussendlich erfuhr, dass ich es in die Collegeauswahl samt einem Stipendium geschafft hatte, ist mein alter Herr fast vor Stolz geplatzt. Seinen Gesichtsausdruck, als ich ihm das offizielle Schreiben der Universität zeigte, werde ich wohl nie vergessen. Ich glaube, dass er nie stolzer auf mich gewesen ist.

Wäre mein Vater nicht gewesen, hätte ich garantiert zwischenzeitlich das Handtuch geworfen und aufgegeben. Nur aufgrund seiner Hartnäckigkeit, seinem Engagement und seinen unermüdlichen Anfeuerungen, ist aus mir der Spieler geworden, der ich heute bin. Mein Dad ist das Fundament meines Erfolgs, wofür ich ihm auf ewig dankbar bin.

„Es gibt Barbecue Spare Ribs mit Guacamole und Quesadillas. Und natürlich selbstgebackenes Maisbrot“, sagt meine Mutter und reißt mich damit aus meinen Erinnerungen. „Geh doch schon mal deine Hände waschen, während ich deinem Vater ein wenig Feuer mache. Wenn ich ihn nicht regelmäßig an die Mahlzeiten erinnern würde, würde er vermutlich bis tief in die Nacht an seinen Modellschiffchen basteln, ohne auch nur einen Bissen zu sich zu nehmen.“

„In Ordnung.“ Ich verlasse das Esszimmer und suche das Gäste-WC auf.

Mit Seife reinige ich mir die Finger und werfe einen Blick in den Spiegel, der über dem Waschbecken hängt.

„Oh Mann, du siehst echt beschissen aus“, sage ich zu mir selbst und massiere mir die pochenden Schläfen. Seitdem ich so schlecht schlafe, habe ich andauernd stechende Kopfschmerzen.

Dunkle, schwarze Ringe zeichnen sich unter meinen Augen ab und meine Haut ist wesentlich blasser, als sonst. Vielleicht sollte ich mir vom Mannschaftsarzt ein Schlafmittel verschreiben lassen. Ich muss mich unbedingt bis zum Wochenende erholen und Kraft tanken, um meine gewohnten Leistungen auf dem Platz abrufen zu können.

Seufzend senke ich den Blick, drehe den Wasserhahn zu, verlasse das Bad und kehre ins Esszimmer zurück. Mein Vater thront mittlerweile auf seinem Stuhl am Kopfende des Tisches und wartet ungeduldig darauf, dass Mom ihm das Essen serviert. Manchmal erinnert mich mein alter Herr an einen Pascha. Das liegt vermutlich mitunter daran, dass meine Mutter ihn viel zu sehr verwöhnt. Unabhängig davon nimmt er die, in meinen Augen veraltete, klassische Rollenverteilung von Mann und Frau viel zu ernst. Er ist noch immer der Ansicht, dass der Mann für das Geldverdienen verantwortlich ist, während die Frau das Haus hütet und sich um den Haushalt kümmert.

„Logan, mein Junge, wie schön, dass du es einrichten konntest“, begrüßt mich Dad und steht auf. Sofort gehe ich auf ihn zu und lasse mich in eine väterliche Umarmung ziehen. „Gut schaust du aus. Kommt es mir nur so vor oder hast du an Muskelmasse zugelegt? Sehr gut, als Catcher muss man schließlich etwas in den Armen haben.“

„Selbstverständlich. Wenn Mom mich zum Essen einlädt, kann ich einfach nicht wiederstehen. Außerdem habe ich euch vermisst.“

Bewusst gehe ich über die Anspielung den Sport betreffend hinweg, da ich das Thema Baseball solange wie nur möglich umschiffen möchte. Ich hasse es, dass es keinen anderen Gesprächsstoff zwischen uns gibt. Manchmal wünsche ich mir, ich wäre nie Profi geworden. Vermutlich wäre dann vieles einfacher.

„Männer, setzt euch bitte“, rettet meine Mom mich, als sie mit dampfenden Schüsseln in ihren Händen den Raum betritt und diese auf dem Tisch verteilt. Dankbar löse ich mich von Dad und nehme meinen Platz ein.

In unserer Familie ist es Tradition, dass wir vor dem Essen ein Gebet sprechen, was mein Dad als Oberhaupt übernimmt. Meine Eltern sind gläubige Protestanten und haben ihren Glauben entsprechend in die Erziehung einfließen lassen. Jeden Sonntag musste ich in die Kirche. Ich persönlich mache mir überhaupt nichts aus Gott und glaube auch nicht, dass es ihn jemals gegeben hat, respektiere aber dennoch die Überzeugung und Tischregeln meiner Eltern. Als mein Vater die Dankesworte mit einem Amen enden lässt, lädt Mom unsere Teller voll und wünscht uns einen guten Appetit.

Auch wenn sie mein Lieblingsgericht zubereitet hat und ich im Normalfall für Spare Ribs einen Mord begehen würde, bekomme ich heute nur mit Mühe ein paar Bissen herunter. Da ich aber nicht unhöflich oder undankbar wirken möchte, zwinge ich mich zum Essen.

„Was ist denn los mit dir, Logan? Schmeckt es dir nicht?“ Meiner Mutter entgeht nichts. Die Enttäuschung wegen meines mangelnden Zulangens steht ihr ins Gesicht geschrieben.

„Doch, doch, es ist verdammt lecker. Du hast dich mal wieder selbst übertroffen, Mom. Die Spare Ribs sind unglaublich gut.“ Um meine Aussage zu untermauern, beiße ich extra noch einmal vom Fleisch ab.

„Logan Alexander Paul Carter, halte mich nicht zum Narren“, mahnt sie mich streng und zieht dabei eine Augenbraue in die Höhe.

Oh, oh, wenn sie mich beim vollen Namen nennt, weiß ich, dass ich in der Patsche sitze. Das tut sie nur, wenn sie sauer ist.

„Ich bin deine Mutter. Glaubst du, dass ich es nicht merke, wenn es dir nicht gut geht? Du siehst nicht gesund aus, hast kaum ein Wort mit uns gewechselt und stocherst gedankenverloren in deinem Essen herum. Also, hör auf mich anzuflunkern. Du weißt, dass ich Unehrlichkeit nicht ausstehen kann. Was liegt dir auf dem Herzen, Junge?“

„Lass es gut sein, Liebling“, schaltet sich mein Vater ein und straft Mom mit einem bösen Blick. „Wir wissen doch beide, warum er so drauf ist. Quäle ihn nicht noch zusätzlich, indem du ihn zum Reden drängst.“

„Nein, wir können das Thema nicht andauernd unter den Teppich kehren“, widerspricht sie ihm untypischerweise. „Das machen wir schon viel zu lange. Mir bricht es das Herz, dass er sich noch immer mit Selbstvorwürfen das Leben schwermacht. Wann ist endlich Schluss damit, Logan?“ Sie legt ihre Hand über meine. Eigentlich eine tröstliche Geste, doch nicht für mich. Es tut mir weh, dass sie meinetwegen aufgebracht ist. „Ist es nicht allmählich an der Zeit, dass du mit dem Kapitel abschließt? Das, was damals passiert ist, war ein Unfall. Jedem anderen Verkehrsteilnehmer hätte bei der schlechten Witterungslage das Gleiche wiederfahren können. Tu uns und allem voran dir den Gefallen und finde endlich deinen Frieden.“

Mir ist klar, dass meine Mutter es nur gut mit mir meint, doch wird sie niemals verstehen, was in meinem Inneren vor sich geht. Um mich auch nur ansatzweise verstehen zu können, müsste ich mich ihr öffnen, was ich aber nicht will. Meine Gefühle und Gedanken gehen nur mich etwas an. Außerdem soll sie nicht wissen, wie elend ich mich fühle. Wenn sie sich bewusst wäre, wie schlecht es mir geht, hätte ich keine ruhige Minute mehr. Vermutlich würde sie mich nicht mehr in Ruhe lassen und all meine Schritte überwachen. Aus Angst, dass ich mit mir selbst nicht klarkomme.

„Ich bin aber nicht jeder andere“, sage ich. „Tatsache ist, dass ich hinter dem Steuer gesessen und den Wagen gegen einen Baum gesteuert habe. Das brauchen wir gar nicht zu beschönigen. Es ist ganz allein meine Schuld, dass Melina gestorben ist.“ Ihren Namen laut auszusprechen, schmerzt. Eine eiserne Faust legt sich um mein Herz und drückt mit aller Gewalt fest zu. Das Atmen fällt mir schwer. „Hätten wir uns nie ineinander verliebt, würde sie heute noch leben.“ Meiner Mutter schießen Tränen in die Augen, die sie, dass weiß ich, niemals in meinem Beisein vergießen würde. Nie würde sie mir zeigen, wie sehr sie unter meiner Situation leidet. „Ihr könnt euch nicht einmal im Ansatz vorstellen, wie es ist, damit leben zu müssen. Ich bin ein Mörder. Wann versteht ihr das endlich? Es wäre nur fair gewesen, wenn ich draufgegangen wäre.“

Nun entschlüpft ihrer Kehle doch ein Schluchzen. Dieser kleine, leiderfüllte Laut gibt mir den Rest. Ich kann es keine Sekunde länger ertragen, in ihr, von Kummer gezeichnetes, Gesicht blicken zu müssen. Ohne über die Konsequenz nachzudenken, schiebe ich den Stuhl zurück, stehe auf und fliehe aus dem Esszimmer.

Ich muss hier raus, muss weg aus diesem Haus. Schnellstmöglich.

Im Flur schnappe ich mir die Jacke von der Garderobe und verlasse schnell das Haus. Im Auto lasse ich mich auf den Sitz fallen.

Nicht ein einziges Mal in den vergangenen zehn Jahren war ich so offen und ehrlich, was meine Gefühle betrifft, wie heute. Immer habe ich meine Gedanken und Emotionen vor meiner Familie verheimlicht und es mich nie gewagt laut auszusprechen, was mir bezüglich des Unfalls durch den Kopf geistert. Alles habe ich mit mir allein ausgemacht. Dass die Worte nun so einfach aus mir herausgebrochen sind, schockiert mich. Vermutlich war es aber längst überfällig. Was mich jedoch ungemein ärgert, ist, dass ich meinen Eltern einen Einblick in meine Denkweise gestattet habe. Verdammt, ich bin nicht zu ihnen gekommen, um ihnen noch mehr Kummer zu bereiten. Auch wenn sie es mir nie gezeigt haben, weiß ich, dass auch sie unheimlich unter den Folgen des Unfalls gelitten haben. Nächtelang habe ich sie weinen hören. Es war für mich die Hölle, dass sie sich so gequält haben.

„Fuck. Fuck. Fuck“, brülle ich aus voller Kehle und schlage auf das Lenkrad ein, ehe ich den Motor starte und mit quietschenden Reifen davonfahre.