Читать книгу Le Visage de la Folie - Блейк Пирс - Страница 7

Zoe hésita au pied du carré monolithique en béton qu’était l’immeuble J. Edgar Hoover. Pour d’autres, il était laid, un élément architectural qui rappelait davantage la Russie de la guerre froide que la grandeur américaine. Zoe appréciait ses lignes et l’uniformité de l’intérieur et de l’extérieur, mais à ce moment-là, elle souhaitait surtout pouvoir être à peu près n’importe plutôt que devant.

« Ça va être amusant, » marmonna Shelley, en resserrant un peu plus sa veste légère sur sa robe.

Zoe, qui n’avait même pas apporté de veste, était encline à donner son accord. Elle était censée parler avec John en ce moment même, discuter de l’avenir de leur relation et peut-être prendre des décisions qui lui auraient procuré assez de bonheur pour un bon bout de temps. Au lieu de cela, Shelley et elle s’apprêtaient à traverser tout un bâtiment rempli de leurs collègues en tenue de soirée et maquillées, ce qui s’approchait un peu de la vision que Zoe se faisait de l’enfer.

Elles venaient tout juste de franchir les portes, en attendant l’arrivée de l’ascenseur, lorsque la première remarque fut faite. Johnson, un agent qui avait la langue bien pendue dans le meilleur des cas, se dirigeait vers elles en fanfaronnant dans le couloir. « Un rendez-vous galant, mesdames ? » demanda-t-il, en pointant sur elles les doigts en forme de pistolet. « C’est bon de voir que vous cédez enfin à vos pulsions. »

Shelley roula les yeux. « Je suis joyeusement mariée, Johnson. À un homme.

– Oh, » dit Johnson, en feignant le choc. « Je ne m’attendais pas à une telle homophobie de la part du duo choc des femmes du Bureau.

– Je ne suis pas homophobe, je suis juste… » soupira Shelley, fermant les yeux un instant avant de poursuivre sur un ton plus calme. « Pas une lesbienne. Et Johnson ? Fais-moi une faveur et fous le camp. »

Zoe sourit à moitié. Même si ce n’était pas drôle d’être taquinées par leurs collègues, surtout quand elle ne comprenait qu’à moitié les références et les sous-entendus, c’était assez amusant de voir Shelley se laisser déstabiliser. Cela changeait les choses, et même si Zoe ne souhaitait sincèrement pas que Shelley se sente mal, cela lui rappelait qu’elles étaient toutes deux humaines.

Avec des sifflements et des commentaires de tous ordres, de leurs chaussures à leurs cheveux, qui les suivaient comme une traînée de vapeur derrière une paire de réacteurs, elles arrivèrent finalement à la porte du bureau de l’agent spécial responsable Maitland. Shelley prit un moment pour redresser ses épaules et replacer une mèche de cheveux par-dessus son épaule, avant de frapper.

« Entrez. »

La voix tonitruante de l’homme accentuait autant sa présence intimidante que sa taille. Avec ses cent-quatre-vingt-dix centimètres, Leo Maitland n’était pas seulement grand, il était aussi large, avec des biceps de trente-huit centimètres qui ne trahissaient pas son âge. Les cheveux gris sur ses tempes étaient la seule chose qui indiquait qu’il avait la quarantaine, avec une posture militaire et droite toujours aussi intacte qu’à sa sortie de l’armée.

« Monsieur, » dirent Zoe et Shelley, presque de concert. C’était lui qui les avait appelées là-bas. Elles savaient qu’il ne fallait pas se lancer dans des bavardages inutiles. L’agent spécial responsable de la branche de Washington était un homme très occupé, et son temps était précieux.

L’agent spécial responsable Maitland continua encore quelques instants à regarder un bout de papier, fronçant les sourcils pendant qu’il se concentrait, avant de le signer en fioritures et de le mettre de côté. « Agents Prime et Rose, » dit-il, en fouillant dans un plateau débordant sur son bureau pour en sortir un dossier. « J’ai le sentiment que vous allez aimer celle-ci. »

Zoe fronça les sourcils. Aimer une affaire de meurtre ? Cela semblait peu probable, à moins que le tueur n’étouffe ses victimes dans de la barbe à papa, et que tous les indices nécessitent des tests de dégustation poussés. « Monsieur ? » demanda-t-elle, dubitativement.

« C’était du sarcasme, Agent Prime, » dit-il, n’esquissant aucun sourire sur son visage. Il tenait le dossier à bout de bras. « L’une d’entre vous va-t-elle prendre ceci, ou avez-vous toutes les deux développé une forme de paralysie ? »

Shelley se précipita en avant, lui prenant le dossier des mains. « Désolée, monsieur.

– À propos de cette affaire. Votre avion est prévu dans quatre heures, » dit-il, en continuant comme si de rien n’était. « Vos billets se trouvent dans le dossier. C’est le plus tôt que nous avons pu vous réserver pour le Nebraska. »

Le mot parcourut la colonne vertébrale de Zoe comme un éclair. Nebraska. Son État de naissance. Non pas que cela signifiait quoi que ce soit – c’était un grand État. Elles n’étaient pas susceptibles de se trouver à proximité de l’endroit où elle avait grandi.

« Deux femmes ont été décapitées au cours des deux derniers jours. Il semble que ce soit une affaire en série, nous avons donc besoin de vous sur le terrain dès que possible. Désolé pour le vol de nuit, mais vous arriverez en ville au petit matin et pourrez contacter la police locale dès votre arrivée, poursuivit M. Maitland. Nous avons deux scènes de crime distinctes dans deux villes différentes, il est donc possible que l’auteur du crime soit en déplacement. Vous devez faire en sorte que l’affaire soit classée le plus rapidement possible. Nous ne voulons pas qu’il voyage hors de l’État et qu’il disparaisse.

Shelley feuilletait le dossier, et grimaça devant certaines photos. Zoe, penchée sur son épaule, aperçut un jet de sang considérable, avant que Shelley ne tourne la page.

« Nous ferons de notre mieux, monsieur, » dit Shelley, la voix légèrement distante, l’esprit déjà concentré sur le dossier.

« Ne faites pas de votre mieux, » dit Maitland d’un ton sévère. « Cette affaire sera largement couverte par la presse. Faites en sorte qu’elle soit résolue. Avant que tout cela ne se transforme en cirque, et que je doive expliquer à notre supérieur pourquoi nous avons un nombre de cadavres qui grimpe en flèche, devant les caméras du monde entier.

***

Zoe tenait le téléphone d’une main, et essayait de le coincer avec son cou afin de pouvoir plier ses vêtements pendant qu’elle parlait. « Je suis vraiment désolée, dit-elle. Il semble que nous allons nous absenter quelques jours au moins.

– Je savais dans quoi je m’embarquais quand nous sommes allés à notre premier rendez-vous, » dit la voix de John qui émanait du récepteur, avec un ton léger et amusé. « C’est bien. Sauve le monde. Je serai là quand tu reviendras. »

Zoe mordilla sa lèvre d’un air absent, terminant ses derniers vêtements et se rendant rapidement à la salle de bain pour prendre sa trousse de toilette de voyage. Sa voix résonnait contre le carrelage lorsqu’elle parlait. « Je déteste devoir constamment écourter nos rendez-vous, dit-elle. Ce soir, c’était sympa.

– Ça l’était, » dit John, juste avant que sa voix ne se transforme en quelque chose d’un peu plus soyeux. « J’avais hâte de te ramener à la maison. Ta robe, je l’ai beaucoup appréciée. »

Zoe jeta un coup d’œil au tissu rouge qui se trouvait sur son lit, et un petit frisson s’empara du bas de son ventre en entendant ses paroles. Elle jeta les articles de toilette dans sa valise, cherchant ce qu’il fallait encore y mettre. « Peut-être que je la porterai à nouveau pour toi quand je reviendrai. » Chaussures – elle ouvrit la porte de son placard et en sortit une paire de chaussures de rechange, juste au cas où celles qu’elle portait se révéleraient inconfortables.

« J’aimerais bien ça. » La voix de John changea à nouveau, avec un ton cette fois-ci plus sérieux. « En fait, j’aimerais qu’on puisse discuter quand tu seras de retour à la maison. »

Zoe hésita. Discuter. Qu’est-ce que ça voulait dire ? Ne discutaient-ils pas à cet instant ?

Était-ce la chose dont elle avait toujours entendu parler dans les films – la redoutable discussion – le moment de la rupture ?

Non, elle était sûrement paranoïaque. John était adulte. Il n’avait pas peur de dire ce qu’il ressentait, et il n’avait pas exprimé de mécontentement jusqu’à présent.

Bien sûr, il ne pouvait pas être ravi qu’elle s’enfuie à nouveau quelque part au moment où ils semblaient déboucher sur la meilleure des séquences.

« Bien, » se força à dire Zoe, ne voulant pas que le silence s’éternise. « Bien sûr. Nous devrions le faire.

– Appelle-moi quand tu seras de retour, » dit John. Il s’arrêta à son tour. « Zoe ?

– Oui ? »

Il y eut une autre pause, comme s’il pesait ses mots. « Bon voyage. »

Zoe fixa du regard le téléphone dans sa main, l’écran maintenant éteint, l’appel terminé. Pendant un bref instant, elle pensa que c’était absurde – qu’elle ne l’appellerait pas à son retour, qu’elle n’y penserait même pas. Pourquoi se mettrait-elle volontairement dans une situation horrible ?

Mais, se rappela-t-elle, elle n’avait aucune idée de ce qu’il voulait dire. Ce n’était pas parce qu’elle s’attendait à être rejetée, à cause de ses capacités et de la façon dont elles la faisaient paraître différente et étrange aux yeux des autres, qu’il se préparait à lui faire la même chose. Elle pensa à la Dr. Monk et à ce qu’elle dirait – probablement quelque chose qui lui interdirait de faire des suppositions à la place des autres – et essaya de se vider la tête.

Un tintement attira son attention tandis qu’elle sortait un sac à linge pour le mettre dans la valise, pour ses vêtements sales. Les mains de Zoe volèrent vers ses oreilles, et elle réalisa que dans la précipitation et la confusion des préparatifs, elle n’avait pas toujours pas retiré ses boucles d’oreilles.

Elle s’approcha lentement du miroir de la salle de bain, la première fois qu’elle prenait un moment de pause depuis qu’elle avait quitté le bureau de l’agent spécial responsable Maitland. L’eye-liner brillait encore sur chacun de ses yeux, un rappel de ce qu’aurait dû être la nuit. Avec regret, Zoe attrapa son démaquillant et un chiffon. La nuit était finie, et il était inutile d’essayer de s’y raccrocher avec cette relique qui ne ferait que tacher son visage lorsqu’elle serait dans l’avion.

***

Zoe se frotta les yeux et bâilla. C’était à l’aube, mais aucune des deux ne pouvait en être sûre. Elles avaient laissé le store baissé sur leur hublot, laissant le monde au-delà de l’avion à l’imagination afin de bloquer la lumière pendant qu’elles grapillaient quelques heures de sommeil.

Après la course folle pour se changer et mettre des vêtements plus adaptés au voyage, pour prendre son sac de nuit, pour installer la mangeoire préprogrammée du chat et pour réorganiser certains rendez-vous, quatre heures s’étaient avérées juste assez pour que Zoe retrouve Shelley au QG afin de se rendre à l’aéroport. Une fois dans l’avion, elles avaient convenu de la nécessité de se reposer, afin de pouvoir se concentrer lors de l’atterrissage.

« Très bien, dit-elle. Donc, après avoir atterri, il y a une voiture de location déjà payée ?

– Oui, » confirma Shelley, en feuilletant les documents qui leur avaient été fournis. « Le Bureau s’est empressé de faire un déblocage de fonds prioritaire, nous devrions donc pouvoir prendre la route rapidement.

– Et ensuite, où allons-nous ?

– C’est écrit ici, Broken Ridge, » dit Shelley, passant déjà à la page suivante.

Le cœur de Zoe se mit à battre dans sa poitrine. « Broken Ridge ? » répéta-t-elle, espérant vainement qu’elle avait mal entendu.

« Oui, à environ une heure de route de l’aéroport, » dit Shelley, en étudiant rapidement la carte. « Pourquoi ? »

Zoe déglutit. « Je vérifie juste, » dit-elle.

Ce n’était pas la vérité. La vérité n’était pas avouable : la ville de Broken Ridge était proche, péniblement proche, de l’endroit où Zoe avait grandi. Si proche qu’elle était en mesure de se représenter le lieu dans sa tête. Elle savait qu’il y avait un parc éolien non loin de la ville, une activité qui avait pris de l’ampleur dans sa jeunesse.

Les pensées et les souvenirs de Broken Ridge menèrent, inévitablement, à des pensées et des souvenirs de chez elle. Non pas que l’endroit où elle avait grandi ait jamais été assez agréable pour qu’on l’appelle chez elle. Enfant du diable, la voix de sa mère retentit dans ses oreilles, toujours aussi distincte qu’elle l’était lorsqu’elle avait huit ans et qu’elle se recroquevillait près de son lit, les mains jointes en un geste de prière feinte.

Zoe respira en comptant. Trois secondes d’inspiration, quatre secondes d’expiration. Pendant un instant, elle sentit presque la chaleur d’un soleil tropical sur son visage, les yeux fermés, chassant à la fois le cadre actuel de l’avion et les souvenirs qui s’accumulaient en elle.

Elle rouvrit les yeux, se concentra et retrouva son calme. « Que savons-nous sur les victimes ? » demanda-t-elle.

« Tiens, » dit Shelley, en lui remettant une seule feuille de papier. Elle en garda une autre pour elle, et commença à la lire à haute voix. « La première a été identifiée comme étant Michelle Young, d’après les papiers qu’elle avait dans sa poche. Ils n’ont pas pu l’identifier à partir de son visage, parce qu’il lui manquait la tête. »

Zoe jura dans un souffle. « Ils ne l’ont toujours pas ? »

Shelley secoua négativement la tête. « Il y a toutefois une photo récente. Voilà. » Elle désigna l’image d’une blonde souriante, fixant directement l’objectif. Il y avait un bras autour de ses épaules, bien que son propriétaire ait été rogné. « On dirait qu’on l’a coupée avec quelque chose de pointu, peut-être une sorte d’épée. Des marques de coup – l’examen préalable évoque une longue lame, peut-être une machette. Elle avait une trentaine d’années. Un mètre soixante-quinze, soixante-douze kilos. Pas de tatouages. Elle travaillait comme employée de banque. C’était celle de l’autre ville, Easterville. »

Zoe prit le relais quand Shelley releva les yeux, ayant terminé la lecture des détails de son rapport. « J’ai Lorna Troye, lut-elle. Sa tête manquait aussi. Trente-deux ans, un mètre soixante-dix, cinquante-neuf kilos. Apparemment, elle était illustratrice en free-lance. Il y a une photo. »

Elles regardèrent toutes les deux l’image de Lorna, issue de la page de présentation de son propre site web. Elle souriait doucement à l’appareil photo, bien qu’elle ait pris une pose rigide et professionnelle. Elle tenait un crayon dans sa main, planant au-dessus d’un carnet de croquis, comme si elle était prête à commencer de travailler.

Il y eut un moment de silence entre elles, tandis qu’elles regardaient toutes deux les femmes mortes. Une blonde et une brune, tout comme Shelley et Zoe. Zoe avait aussi le bon âge, Shelley quelques années plus jeune.

Ici par la grâce de Dieu, disait le dicton. Mais comme Zoe avait cessé de croire en Dieu, après avoir cessé de croire en ce que sa mère lui disait – que le sang du diable coulait dans ses veines pour lui faire voir les chiffres – elle n’avait aucune idée de ce qui faisait d’elle une chanceuse.

« Nous allons bientôt entamer la descente, » dit Shelley, en réprimant un bâillement. « Nous devrions nous préparer. »

Se préparer, pensa Zoe. Et comment se préparer à atterrir dans le seul endroit qu’on avait tenté de fuir durant toute sa vie d’adulte ?

Elle attacha sa ceinture de sécurité, consciente qu’elle n’avait pas vraiment le choix.