Читать книгу Три перстені - Богдан-Ігор Антонич - Страница 11

П’яніючи отруйним чадом

ночей сріблистих та гірких,

дивлюся в місяця свічадо

крізь шибу, повну світляних,

холодних, синіх і тремких

далеких відблисків світів,

що, кинуті у тьму, горять

самітні, горді, золоті,

немов знаків санскритських ряд,

які прадавнім сном дзвенять

і перешіптують із дна,

загубленого в морок дня,

слова старої ворожби

в ім’я землі, в ім’я вогню.

Так віддають у владу сну

і заколихують спочить

серця, сп’янілі в життьовій

нестямній, лютій боротьбі.

І чують очі дотик вій,

і бачать іскри голубі.

Співають на дахах сновиди,

осріблюються краєвиди,

шумлять, мов ліс, в кімнатах стіни,

і місяць мертвий, місяць синій

відчиняє п’ять брам ночі

над містом чорним та іскристим.

Тьмяніють ліхтарів вогні,

і в шиби стріли б’ють сріблисті -

це стріли зір на вишині.

Зриваються слова з скрипок,

в краси одчаю скам’янілих,

і знов з портрета, з срібла рам

мальований на полотні

до мене кличе мій двійник.

Як я, шалені пише вірші,

і рецитує, і співа,

і, замінившися в музику,

портрет, співаючи, майне.

Тоді червона пляма крику

уста, мов іскра, перетне.

До мізку, в серце, до думок

вливає ніч, немов бальзам,

солодку краплю божевілля.

Годинник б’є, дві рожі, свічка

і маска – смерті чи кохання?

І завжди ніч і ніч відвічна

і перша й тисячна й остання.