Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 25

Суббота. Свитая кровать.

Среди замученных и бодрых

ты – спишь, тебя – не кантовать,

ведь и машине нужен отдых.

Молчит отключенная рать,

глухи застеночные трюки.

Не вздумай, город, издавать

сон изгоняющие звуки.

Теперь – не думать ни о чём,

всё, кроме моря, невесомо.

Покой представился врачом,

и вот – искусственная кома…

Талантлив, милостив и добр,

отправил к волнам, спать и греться.

И вырывается из рёбер

твоё взволнованное сердце.

Как хорошо не ждать, не звать,

не строить планы с нервным тиком,

расправить крылья и кровать,

лежать звездой с блаженным ликом…

Суббота. Свитая кровать.

Внутри – огни и барабаны.

И снова тянет танцевать,

и ковырять стихи и раны.

«И мне не спится» – это Чиж.

«Всю ночь гуляли» – это к Цою.

И ты, чудак, опять не спишь —

под стать последнему герою.