Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 31

В старой маске, с больным оскалом,

в переливах идей и планов,

чёрным волком среди баранов

я крадусь по лесам и скалам.

Складник бьётся в кармане о фляжку

с дорогой золотой отравой.

А на фляжке – орёл двуглавый —

он – размашист, я – нараспашку.

Мух не ловит он, я – всеяден,

мы по духу – родные, ближе —

я не так же отлично вижу,

и от этого хмурь во взгляде.

Это место похоже на Припять,

я там не был, но видел кадры.

Здесь куплеты звучат, как мантры,

здесь мне хочется больше выпить.

Речь не только об алкоголе —

всеми чувствами пью пространства.

До зевоты устав от пьянства,

я зарядку ищу в глаголе.

Я снимаюсь в арт-хаусном клипе —

подтанцовка и первый голос.

Распылив ледяную морось,

небо шепчет «займи, но выпей».

Сигареты торчат земные,

в поднебесной курилке – дымно.

Обязательно будет стыдно

за ближайшие выходные.