Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 38

Шило на мыло…

Не отпустило.

Старая музыка

изрешетила

сердце,

не знавшее бронежилета.

Не отпускает

вчерашнее лето.

В приоритете —

шальная свобода.

Каждый —

певец своего огорода,

доктор

невольных нательных зарубок.

Мир в голове

угнетательно хрупок

в явном сравнении

или же в скрытом.

Не совпадает

с бытом

ритм.

В голосе

ноты

сомнения, страха…

Время

торопится,

как черепаха.

От перемены

больнее, суровей…

Огненный спирт

вместо огненной крови.

Ветер

ломает большие деревья,

в поле

усталые стелются травы.

Я умираю,

отравленный тенью,

не находя для себя

переправы.

Было непросто,

болезненно,

остро.

Вдруг

появилась

она

ниоткуда.

Не прогоняй меня,

граф Калиостро.

В тысячный раз

я прошу:

сделай

чудо.