Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 30

Небо надкушено, я – вертолёт,

с «Чёрной акулой» – точь-в-точь.

Мой темперамент тебя порвёт,

беспозвоночная ночь.

Песня надорвана виски и льдом,

ветром заляпана грудь.

Курит Гоморра и плачет Содом,

переживая мой путь.

Плоть исцарапана, вата и пух —

не исказилось лицо.

Рвутся модели монашек и шлюх,

вздумавших дёргать кольцо.

Рёбра исколоты – шип и стрела —

входят-выходят хитро.

Я – воробей, благородство орла

переполняет нутро…

Чувства взъерошены: весел и глуп,

смел и пуглив, и смешон.

Мимо борделей, дворцов и халуп —

вне голубей и ворон…

Нервы расшатаны, градус и дым,

музыка – лепят и мнут…

Не по годам – умереть молодым

от недостач и простуд,

от передоза и постной любви.

В поиске крыльев и лиц

много всего замешалось в крови —

от вертолёта и птиц, до…

Я – не чудовище, нож и патрон,

правда, использовал, но…

больше себе причиняю урон —

скромно и озорно.

Мне наплевать на гонения: вот,

сеешь недоброе, мол…

Мой темперамент меня порвёт,

молодость и рок-н-ролл,

тяга к ответам – глобальным и – нет,

формула, план и забой…

Может ли быть музыкант и поэт

просто самим собой?