Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 28

Не человек, а сжатая пружина.

Не прикоснись – ни словом, ни плечом.

В сердцах – сорвусь, на то одна причина:

жизнь бьёт ключом.

Куда пойти, в чьих душах раствориться?

В день выходной – в себя или в толпу?

Я поутру – всегда самоубийца

и – смерть клопу.

И пусть не видно дома насекомых —

всё в голове, всё мерзкое – внутри…

Лежат стихи, оставленные в комах,

как сухари.

Живой концерт, Stand Up, дешёвый юмор

и лёгкий завтрак с тёплым коньяком.

И не понятно – выжил или умер?

И в горле – ком.

А за окном, как в комнате, темнеет.

Бездарно прожит день в глухих стенах.

И, кажется, коньяк уже не греет.

Увы и ах.