Читать книгу Кабы не радуга - Борис Херсонский - Страница 23

Все о том же, о том же, как написала Линор

Горалик, а ты – напомнила, с этих пор

мысли ходят по кругу,

как угрюмые зэки во дворике вечной тюрьмы.

Время длится в молчании. Мы

все сказали другим, сами себе и друг другу.

Все о том же, прибавлю – все то же, все так же. Вчера

тоже было не легче. Теперь ни черта

в двух шагах не увидишь.

Собирать образа, чемоданы, котомки, вязать узелки,

слушать, как гробовые полки

распевают казацкий хорал или песню на идиш.

Все о том же, все так же, все те же, за вычетом той,

заокеанской, чужой оболочки пустой,

цвета школьного мела.

И душе остается, прикинувшись малышом,

осторожно ползти нагишом

по упругим буграм бесконечного женского тела.

Все о том же, все так же, все тот же прокуренный мир,

заношенный, жалкий, затертый до дыр,

часть пространства, в котором

в проводах золотая пчела высоковольтно гудит.

Из небес треугольник глядит

немигающим, пристальным, царственным взором.