Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 26

Всю ночь мне бессонница дышит в плечо.

Целует, как прежде, меня горячо,

как ты целовала, обнявши во сне,

а, может быть, это лишь кажется мне?

Комок простыней на кровати лежит,

за печкой сверчок без конца ворожит,

но ночью безлунной и средь бела дня

ему не вернуть золотого огня,

который в глазах загорался твоих,

который всегда был один на двоих.

Теперь только память хранит образ твой,

а угли покрылись холодной золой.