Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 29

Дорога в сад лежит через окно,

в нём март уже распахивает створки.

Она выходит прямо на задворки,

где креслом служит старое бревно.

Там яблони роняют лепестки

в траву – их век, увы, недолог.

Над кронами распахивают полог

армады облаков, они, как пух, легки.

Жизнь пролетает, убегает в никуда,

и мы остановить её не в силах.

Года стирают буквы на могилах,

и память утекает, как вода.