Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 31

Когда-нибудь пойму, что всё обман.

Стихи сожгу и ноутбук закрою.

Но свой кураж я в землю не зарою,

Кураж бывает лишь на время дан.

Нам всё отмеряно от сих до сих,

неправ ей – ей, кто думает иначе.

И вот уже слова не лезут в стих,

и мысль ползёт подобно старой кляче.

Я в зеркало смотрю и думаю о ней,

о женщине, что снилась мне ночами,

её настигнет тот же юбилей,

что у меня уже маячит за плечами.

Мы пьём перебродившее вино

и вспоминаем вкусы вин игристых

и наших женщин трепетных и чистых,

которые ушли в туман давно.

Сугробы лезут в окна, и метель

их лижет, как мороженое дети,

и бродит возле дома старый йети,

мечтающий про тёплую постель.

Но кто-то повернёт песочные часы,

и та, которой я ещё не безразличен,

начнёт раскладывать былое на весы,

и каждый грех не будет обезличен.