Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 43

Октябрь проходит, а за ним Зима

морозит по ночам незрелую рябину.

Мой дом в тоске, и скоро я сама,

Собрав нехитрый скарб, его покину.

Мне будет плохо без него одной.

И дом, скрипя суставами в морозы,

ночами будет ждать меня домой,

Рисуя на стекле морозом розы.

А твой портрет с морщинками у глаз,

Что набросала я пастелью на картоне,

ждать будет, как он ждал не раз,

меня в когда-то бывшем нашем доме.

Мой старый дом, мне холодно одной

смотреть, как лунный свет к утру бледнеет,

и слушать по ночам собачий вой,

и видеть, как в печи полено тлеет.

Мой сельский дом, где тени на стенах,

как лары, берегут всё виденное ими,

а лунной ночью прячутся в углах

под сельскими нарядами моими.

Прощай же, дом, я уезжаю навсегда

в тоскливое пространство одиночеств,

где телевизора лукавая звезда

дурманит мозг иллюзией пророчеств.

И в кошками пропахнувшем подъезде,

в чужом, как нелюбимый муж, дворе,

я вспомню дом, как мою дань надежде —

мой дом весны в холодном декабре.

Да, скоро я собравшись на заре

в последний раз закрою двери дома

и в городском загаженном дворе

другую дверь открою для чужого.