Читать книгу Земля осени - Борис Колымагин - Страница 4

Сижу до трёх

И после

Не засыпаю.

Крутит – это одна ситуация

а вертит – другая

и из другой комнаты

в третью

с опорой на новые смыслы

живая вода общения

надежда

не тает

а

риторическая фигура

то есть слова и реальность

расходятся

просто дождь.

На стыке болотца и леса,

Между стихом и прозой

Хрустальный день.

По отражению дерева

Перебегаю на ту сторону

Птица: там-там ау

Там-там ау

До Калоги

Так и иду.

Долгая беседа с собой:

А не дурак он.

Ой-ой-ой!

Каконькать захотелось

Хорошо, что в лесу

В любом месте.

Лес дальнего поля

о-и

и лыжня

о-я-о

в ожидании волейбола

yes

внутри проигрываешь

красивый пас

через себя

я-я

и удар

о

я-о-и

весеннего субботнего дня

в лесу

От солнца до

Вселенского паладина звука

В ущелье беды

Или долины счастья

От – до

Это касается пищи,

Среды обитания,

Геометрии внутреннего «Я».

Давление скачет. Затылок.

Немного осталось опилок

Квадрат пузыря головы

Стучат без конца молоточки

И точки – и кочки, и кочки,

И кочки, и волны травы.

Лекарство – одно разоренье

И радости старость – старенье

Давление скачет, увы.

Да неплохой он мужик

и бэкграунд лёгкий, арбатский.

Только болтает всё время.

Достал.

«Володя, – нахмурю брови, – молчим

пять минут».

И молча кроем крышу в Завидове.

Квартира в Москве у него йок,

продал, а деньги – в песок.

Нету денег.

И здесь на птичьих правах,

на честном слове.

Пенсию до сих пор не оформил,

лет восемь как собирается,

да всё недосуг.

Всё фантазии на

двадцать пять лет вперед:

заняться фотографией,

выстроить дом в виде шалаша,

стать плотником, садоводом.

В сельском храме у Володи родня:

дед на стене изображен

в лике святого —

расстрелян в тридцать восьмом.

Диски

Вперемежку с книгами и тетрадями.

Низкое небо – продолженье стола.

Дождит – и в деревьях движется сок

Навстречу словам.

Они кружатся над талыми водами.

Старый способ записи:

Бумага и ручка.

Лень подойти к компьютеру,

Нажать кнопку.

Небо низкое, без просветов, и хочется

просто лечь.

Но внутри

Движется слово

Словно сок в дереве.

Стихи из молчания, из дождя.

Есть во всем такое вот

отчего душа поёт

грузди – лужицы на шляпках

прижимаюсь плотно – зябко

и за шиворот – отвесно

так торжественно – и тесно

одесную и ошую

мысли умные шинкую

и гляжу – тропинка вроде

(это, кстати, о свободе)

и – и длинно, длинно – и

полетели-и.